O grito do estrangeiro

É uma merda fazer 30 anos

2011-11-04T12:49:00.004-03:00

Desculpem-me os balzaquianos bonitos, em forma, bem-sucedidos e felizes, mas fazer 30 anos é uma merda. Eu já o sabia num inferno astral de um ano ao completar os 29. Não alcançaria, em um ano, o que sonhava para mim: um cantinho meu, um carrinho confortável, um bom emprego e uma boa viagem por ano. Mas, poucos meses antes do dia da virada da maldita dezena, as coisas tinham melhorado. No entanto, isso seria por pouco tempo. E, no íntimo, eu parecia saber disso porque chamei mal e pa(o)rcamente os amigos (mandei um e-mail ao fim do dia da véspera) para uma “comemoração”.

Não havia o que celebrar, apenas algumas mudanças recentes. Mas, ok, dei o braço a torcer e ouvi pessoas próximas e queridas que não me deixavam passar a data em branco. Escolhi um boteco que costumo, quer dizer, costumava frequentar (vocês vão entender o porquê do passado) e até me surpreendi com a presença de bons amigos. A surpresa foi porque o e-mail de aniversário enviado em cima da hora foi proposital, não queria muita gente festejando o que não havia para ser celebrado. Muitos diriam, porque não disseram (ufa!), “ah, mas são 30 anos!”. Eu apenas diria e digo: grande coisa, para não dizer, grande bosta, fazer 30 anos.

E não sofro pela ausência daqueles sonhos que muitas mulheres se veem vestidas de noiva e, menos ainda, da pressa em ter filhos porque o corpo começa a entrar em decadência para gerar uma vida. Nisso, acho que só nisso, acertei e agradeço todos os dias à minha santa pílula. Agradeço, mas com ressalvas. Apesar de não ter vindo uma Ritinha ao mundo, a santa pílula me trouxe, de brinde, um melasma. O que é isso? Uma mancha incurável no rosto por anos e anos ininterruptos de ingestão de hormônio para enganar e proteger meu organismo. É... E aí haja ácido, protetor solar, corretivo e pó para disfarçar o que muitos não enxergam, mas meu espelho denuncia a cada mirada.

Muitos me condenam pela alergia que tenho pela ideia da reprodução. Mas se não consigo nem manter a mim própria quanto mais a um projeto de mim mesma. Mas, enfim, agradeço a minha pílula por isso e por não ter me trazido, até hoje, um derrame, uma trombose, um câncer ou um AVC. Isso porque, se não bastasse a bomba hormonal, sou fumante inveterada, assumida e sem previsão de largar o vício. E a combinação dos dois não é nada saudável, digamos assim.

Então, voltando aos famigerados 30 anos. Por ter sido induzida a “comemorar” mais um ano de vida, tomei várias cervejas no bar e um espumante em casa para quem sabe, inebriada, esquecer a data e ver a saída como qualquer ida a um boteco. Nada demais, infelizmente, aconteceu naquele dia nem nos posteriores. Mas comecei a fazer planos de economizar heroicamente e, dali a um ano, poderia quiçá pensar algo realmente grande: ter meu cantinho. Ou, pelo menos, fazer uma boa viagem e concretizar o plano de conhecer o México.

Mas, dois meses depois, recebo a notícia de que, em breve, eu estaria desempregada. No momento, também pela surpresa, não levei a notícia tão a ferro e fogo. Alguns colegas haviam passado pela mesma situação e não ficaram muito tempo sem alguma coisa. Mas esqueci de pensar, naquele instante, que isso se tratava de Ana Rita e, como ela sou eu, comigo tudo é possível, até passar um ano-novo no sofá com meus dois grandes companheiros do dia a dia desempregatício: meus meninos, isto é, meu dois gatinhos (os melhores filhos, no caso, os melhores sobrinhos, que eu poderia ter).

É desesperador. Digo como quem alerta um desavisado. O peso de dizer “estou desempregada” se assemelha a uma doença contagiosa tanto para o portador como para quem o rodeia. E esse objeto direto, passageiro ou insistente, vem acompanhado – na promoção pague um, leve 11 – de uma depressãozinha (que pode ser amenizada com comprimidos diários de fluoxetina), choros sem hora marcada, olhos inchados, solidão (a falta de renda obviamente muda a sua rotina de (não)trabalho assim como a sua vida social), cortes brutos no orçamento (para não falar em dívidas), brigas no relacionamento (uma desempregada não pode se dar ao luxo de acompanhar o namorado na vida social), visitas constantes à geladeira, banhos demorados (para ver se o tempo passa mais rápido), insônia, uma preguiça absurda para sair da cama e uma bela falta de vaidade.

Inevitavelmente, os desempregados padecem também de algumas intolerâncias. Jamais cumprimente automaticamente um desempregado com “tudo bem?”. Se ele decidir ser franco, você não vai querer ouvir as lamúrias. Tampouco o console com o clichê “vai dar tudo certo”. Isso só funciona em filmes, na maioria deles. E um desempregado, ao menos no meu caso, sofre com uma forte tendência ao pessimismo. E aquela máxima “uma desgraça nunca vem sozinha” parece funcionar mais do que nunca. “Se ainda não deu certo é porque não chegou a hora ou o fim”. Esta frase me soa como o anúncio da morte.

Como ajudar um desempregado? Dê-lhe dicas de trabalho, oportunidade. Se não, se for muito, mas muito próximo a ele, convide-o para algumas cervejas, mas, é claro, você terá de bancá-lo. E, apesar de a taxa de desemprego se manter estável no país, não são muitos os que ganham bem para sustentar alguém numa mesa de bar. Mas tem que ser um lugar chinfrim porque desempregado não está muito a fim de se arrumar. E isso normalmente ajuda na conta menos salgada. E se você não puder fazer nada disso, é melhor esquecê-lo, espero, temporariamente. Eles precisam de tempo para conseguir um emprego, se curar e voltar à vida. Não estou exagerando. Um desempregado é meio que um ser morto, invisível, excluído. Já disseram que tempo é dinheiro. E eu digo que o mundo é dinheiro, a vida é dinheiro. Sem isso, é óbvio, não se sobrevive. Mas tem o lado menos explícito. Passa-se realmente a não ter uma vida, a não ter planos, a encobrir os sonhos, a não poder sequer dar uma espairecida. E isso torna a vida, ou a sobrevivência, uma tortura.

Portanto, se está trabalhando, agradeça o emprego que tem. Reclame, isso faz parte do ser humano. Mas não reclame ao ponto de ofender quem não tem um para poder reclamar. Espero que essa experiência de autoconhecimento não perdure por muito tempo nem para mim nem para quem esteja na mesma situação. E tampouco a desejo à pessoa que menos gosto na vida. “Isso não é de Deus”, como dizem. Mas hoje entendo como é sofrível ser desse grupo. E, no meu caso, os 30 anos e o desemprego se misturam. Não sei falar de um sem falar do outro. E sobrou pra você, 30 anos. Ou seja, fazer 30 anos é uma merda.

O mendigo da Esplanada

2011-09-28T15:46:00.003-04:00

Divagações sobre um homem à margem da sociedade que circula entre os prédios do Poder Executivo da capital federal

Quem trabalha na Esplanada dos Ministérios ou vai lá com frequência provavelmente sabe de quem vou falar. Durante os quase dois meses em que prestei serviço num dos prédios ao lado direito de quem segue em direção ao Congresso Nacional, prestava atenção a uma figura que perambulava todos os dias entre os imponentes edifícios. Ao chegar pela manhã, ao sair para o almoço, ao descer para fumar, era raro não me deparar com ele, um homem de uns 35 anos – mas não me levem a sério, sou péssima para chutar a idade das pessoas. Posso dizer que é negro, de barba, nem magro nem gordo, de estatura média.

O que me intrigava neste homem não era o fato de apenas encontrá-lo sempre nas redondezas porque, é claro, sempre vemos aquelas mesmas pessoas no local onde trabalhamos. Seguia-o com o olhar porque sempre o via andando ou deitado no chão da Esplanada, com suas vestes rotas, pés descalços, mas, nunca, nunca mesmo, o vi pedir nada a ninguém que por ali caminhasse. Nem dinheiro, nem comida, nem cigarro. Posso apenas dizer que já o vi pegar as bitucas jogadas ao chão pelos fumantes que passavam próximos a ele. Talvez, em um desses momentos que não presenciei, ele tenha pedido a alguém, pelo menos, um isqueiro emprestado.

Nas lentas subidas do elevador e nos rápidos instantes de manutenção do vício da nicotina, divagava sobre aquela figura que via todos os dias. O que fazia da vida? Tinha família? Como comia? Tinha casa? Tinha tido problemas com drogas? Era impossível ter qualquer pista daquele solitário caminhante da Esplanada dos Ministérios. E era sempre só. Não tinha um amigo e tampouco era acompanhado pelo melhor amigo do homem, um cachorro para companhia mútua. Lembrava-me, nesse instante, de uma figura que também atraiu a minha atenção em São Paulo, nas proximidades da Rua Augusta. Este era já um senhor de cabelos grisalhos às margens da sociedade que perambulava sempre acompanhado de seu enorme cachorro. O animal parecia-me doente, pois era carregado numa espécie de carrinho de supermercado. Encontrei-os umas três vezes enquanto estive na metrópole e admirava o carinho entre ambos.

Mas com o mendigo da Esplanada nem isso, ninguém, nem um animal, para fazer-lhe companhia, para dividir um prato de comida, para diminuir a solidão. Como ele conseguia viver os dias, as horas, os minutos, sem ter um papo e sem ter um bicho que seguisse seus passos? Aprecio alguns momentos de solidão, mas me incomodam demasiadamente quando se prolongam por vários dias. Acredito que o ser humano não tenha sido feito para ser só porque a vida é uma eterna e constante troca. Mas para ele não parecia fazer falta, ou fizesse e ele precisasse aceitar a sua condição. Talvez alguém já tivesse se aproximado dele e ele tivesse afastado qualquer interação com o mundo que o havia marginalizado ou que ele próprio havia repelido. Talvez ele não aceitasse o mundo da forma como o é e por isso preferiria viver no acostamento a viver na pista principal ou na via de mão dupla.

E outra pergunta para que tampouco ja - mais tive resposta, nem mesmo uma pista: por que não pedia nada a ninguém? Sempre vejo os pedintes pedindo. Sempre vejo os mendigos mendigando. Definitivamente, ele não é um pedinte, pelo próprio significado da palavra. E mendigo? Pelas definições do Dicionário Houaiss, ele não o seria porque não pede esmolas. Mas “valer- se da caridade alheia”? Nunca o vi pedindo, mas talvez ele sobrevivesse da ajuda dos que eram invisíveis aos meus olhos. Como todos, ele precisa comer. E acredito mesmo que provavelmente alguém lhe entregasse um prato ou um pão em determinadas horas do dia. E, por isso, apelidei-o de o mendigo da Esplanada. Precisei dar nome para saber como me referir a ele.

Às vezes o via caminhando com seu cobertor sobre um dos ombros. Às vezes o via deitado – momento em que eu mais fantasiava a respeito de sua história – sob a copa de uma grande árvore, de barriga pra cima, pernas estendidas, olhos abertos, ou fechados. Esse detalhe eu não conseguia ver, pois tinha receio de me aproximar e incomodá-lo com a minha curiosidade. Assim como já quis descobrir quem era ele, mas seu silêncio e sua individualidade impunham tal respeito que me impediam, naturalmente, de qualquer investida. Cabia a mim apenas imaginar como seria a vida dele.

Já não trabalho mais por lá, mas, de vez em quando, a imagem do “mendigo da Esplanada” volta à minha mente como a me perguntar quem é aquela pessoa tão sozinha, calada, aparentemente autossuficiente e, na realidade, tão próxima, mas ao mesmo tempo tão distante. No centro do poder do Brasil, por onde circulam servidores públicos e autoridades do governo, entre as obras de Oscar Niemeyer que atraem tantos turistas e maravilham os brasilienses, estava ele, com sua simplicidade a se destacar.

Quiçá eu tivesse trabalhado mais tempo por lá e soubesse algo de sua vida, tivesse ouvido a sua voz ou mesmo ele me pedisse algo. Ou talvez alguém me contasse causos daquela pessoa que eu via apenas ali, entre os ministérios, andando ou descansando, ou dormindo. Mas um dia outras figuras provavelmente vão me intrigar e o “mendigo da Esplanada” será apenas uma lembrança quieta entre tantas outras inquietas. E é bom que não se fechem os olhos para não enxergá-las (pessoas). O dia em que o mundo estiver completamente cego para figuras como o mendigo da Esplanada e o senhor e seu cão, certamente será o dia em que o mundo não mais se perceberá como mundo.

Crônica publicada na 7ª edição da revista MeiaUm

Um mês

2011-09-24T11:10:00.004-04:00

Eu que sempre amei a imprevisibilidade, as surpresas, não suporto a ideia de não saber nada do que virá, nem sequer, do que não virá. Quer dizer, imagino a inércia, mas, no fundo, espero que não seja ela a convidada repentina e rotineira. Como é possível tudo mudar tão inesperadamente? Seria um castigo? O que fiz de tão errado? Sonhar? É, talvez eu tenha sonhado demasiadamente, talvez eu tenha me superestimado, imaginado uma vida em ascensão, lenta, mas sem pausas. Mas hoje se completa um mês de interrupção de planos, de lágrimas que vêm e vão, de leituras, espero, não em vão. Sinto-me a par de tudo que acontece, nada do que acontece me afeta. Estou só. Todos estão envolvidos em suas vidas movimentadas, com o saldo a sair e entrar. O meu vai pingando dia a dia pelo ralo. Conto os centavos para que a receita de dias passados me mantenha pelo maior tempo possível. Não sei planejar a vida daqui uma semana. O fim do ano se aproxima e ele parece ainda mais terrível que os anteriores. Dois anos atrás, me preparava para realizar a viagem dos meus sonhos. Hoje não sei o que fazer com os dias mais lentos de toda a minha vida. De fato, nunca havia pensado sobre essa situação, jamais me preparei para esta condição. E, por mais que eu pergunte, não há respostas. A única frase que se me repetem... “Vai dar tudo certo”. Por que dizem isso? Uma forma de dizer qualquer coisa? Uma forma de ter que dizer alguma coisa? Como vai dar tudo certo? Eu não sei dizer nada a mim mesma. Desaprendi as leis básicas da vida. Aprendi mais um lado triste da realidade. Experimentar, como digo, é, definitivamente, o verbo da minha vida.

Mau tempo

2011-09-01T14:42:00.002-04:00

Segregaram-me. Encarceraram-me. Vivo na cela de meus pensamentos. Estes me ferem gravemente. Vejo o mundo lá fora. Não pareço mais pertencer-lhe. As horas que antes voavam, agora passam como a me torturar. Os pesadelos não habitam mais apenas as noites. Acordar é como entrar num sonho ruim repetitivo. Os dias agora são todos tão iguais. Nem uma boa notícia. Vivo uma reportagem mal escrita que ninguém editou. Ouço um violão distante. Ele não me leva pra fora, traz-me mais para dentro. A trilha sonora da velocidade de minhas lágrimas. Meus pés não ultrapassam a porta. Não há motivo. Não sinto calor. Sinto frio pela desnecessidade de locomoção. Olho o espelho. Não me reconheço. Ou jamais me conheci. Meus sonhos foram inundados, meus planos, fuzilados. Resta a esperança de a página virar...

Mulheres ao volante

2011-08-31T13:49:00.000-04:00

Apesar de ser mulher e defender meu gênero na direção, algumas podiam ser mais atentas e tentar evitar a vergonha que nos causam. Esses dias, vi uma delas subir a calçada de uma quadra comercial na Asa Norte e chegar a milímetros do degrau de um estabelecimento. Nem quis pensar se estivesse passando alguém no momento. Acredito que ela devia ser um daqueles motoristas de domingo (era domingo), pegou o carro – bacana, diga-se de passagem (daqueles grandes de “pai ou mãe de família”) – e não sabia se a ré era pra cima, pra baixo ou vou eu lá saber como anda a modernidade automobilística. Fico irritada quando as mulheres fazem barbeiragens nas ruas. Só contribui mais ainda para a máxima “mulher ao volante, perigo constante”. E eu, acredito até hoje, não faço parte desse grupo ameaçador. Nunca bati o carro, mas tive meu automóvel lesado por motoristas homens por duas ou três vezes (uma nunca vou saber, mas um shopping se responsabilizou pelo estrago). Mas admito que careço daquela proteína que dá norte às pessoas. Nasci em Brasília e, até hoje, me perco nas tesourinhas, além de que jamais poderei viajar sozinha. Quem já foi meu (minha) companheiro (a) por aí afora sabe bem do que estou falando. Uma amiga, inclusive, me proíbe de qualquer aventura pelo exterior sem uma pessoa devidamente orientada ao meu lado. Nem um mapa é capaz de me ajudar. Mas, voltando à brincadeira anterior, peço: “Mulheres, controlem-se no banco do motorista”. Nós somos capazes, sim, de dirigir com prudência, assim como mostramos nossa competência em diversas áreas. Contenham-se, por favor! E que eu não “pague a língua” por este papo.

Publicado na seção Papos da Cidade da 6ª edição da revista MeiaUm

Oração do desempregado

2011-08-22T10:03:00.003-04:00

Empregador que estais no comando,
esperançoso seja o vosso contrato,
vem a nós a vossa empresa,
seja feita a vossa seleção
assim no mercado como no olho da rua.

O pão nosso de cada dia nos dai sempre,
perdoai-nos as nossas falhas,
assim como nós perdoamos
a quem nos tem dispensado,
não nos deixei cair em desespero
mas livrai-nos do desemprego.

Amém.

Respeito, pelo menos, aos fumantes

2011-08-01T09:19:00.001-04:00

Não quero aqui fazer apologia ao cigarro, muito menos tecer elogios ao vício ou aos viciados. Mas, fumante que sou, me incomodam os narizes torcidos em minha direção ao inalar a fumaça do meu Marlboro Light em lugares permitidos. Nos fumódromos ou em áreas abertas – sou uma fumante respeitosa, mesmo em locais ao ar livre ou em bares sempre olho em volta para ver se quem está mais próximo pertence à tribo em extinção –, há sempre os chatos de plantão que gostam de incomodar os outros com o seu incômodo. Não que eles não tenham razão, mas fumódromos são para quê? Por que um não fumante que odeia cigarro se senta numa área reservada aos fumantes?

Coisa pior são aqueles comentários que se tem de ouvir quando se está solitariamente pensando na vida e fumando seu cigarro tranquilamente. “Você é tão bonita para fumar!” “Você não combina com cigarro.” “Você sabe que cigarro faz mal?” Antigamente, perguntas ou afirmações desse tipo ainda me faziam dialogar com a pessoa ou tentar ser educada. Hoje simplesmente ignoro ou dou um sorrisinho amarelo para o indivíduo se tocar do comentário cafona e sair de perto.

Pior ainda é se você reparar em quem critica um fumante. Já prometi a mim mesma que se o próximo chato que aparecer for gordo, ele que reze para eu me segurar e não ser obrigada a dizer: “Eu controlo o que você come?” Um é viciado em cigarro e outro é viciado em comida. Por que diabos então censurando o mau hábito do outro? Nada contra quem está acima do peso, pois eu também preciso enxugar as gordurinhas. Mas, como se diz por aí, cada um no seu quadrado. Uma amiga minha já cumpriu o juramento. Quem sabe eu não me junto ao time. Fumantes, uni-vos! Vamos pedir respeito e nos juntar nos fumódromos, se é que existe um perto de você, porque até isso estão tentando eliminar.

Publicado na seção Papos da Cidade da 5ª edição da revista MeiaUm

Perfil - Lincoln Carlos Silva

2011-06-28T08:49:00.008-04:00

O garçom-amigo (ou amigo-garçom) reúne fiéis seguidores do seu bom atendimento tanto na vida real como nas redes sociais. Atender bem o público, além de função deste gentleman, é uma forma de fazer e cativar amizades

Ana Rita Gondim

“Vamos àquele bar novo que abriu na Asa Norte?” É assim que o jornalista Leandro Galvão, de 30 anos, convida, obviamente em tom jocoso, a namorada para um dos bares mais tradicionais da cidade. De mesmo nome, mas mais recente, o Beirute da Asa Norte atrai assíduos frequentadores todas as semanas.

O casal e os amigos procuram uma mesa, sempre que possível atendida por um determinado garçom. Não menosprezando os outros, também muito queridos pela turma, mas Lincoln tem todo um serviço especial e chega a “mimar” seus clientes beirutianos. “Costumo dizer que ele não é apenas um garçom, mas quase uma babá, tamanho é o cuidado que tem em sempre deixar os clientes bem assistidos”, diz Leandro Galvão.

Quando pode, ele mesmo recebe os amigos (sim, amigos, ele vai aos aniversários quando o trabalho dá uma folga, por exemplo) com um abraço, um aperto de mão e aponta logo a área onde está atendendo naquele momento. Sem nem precisar pedir, chega logo uma Heineken geladíssima, a preferência masculina. Parte desses hábitos Lincoln adquiriu como gerente no restaurante Tucunaré na Chapa e depois como garçom na Choparia Sudoeste. No Beirute, Lincoln completará quatro anos em setembro. São quase 15 anos na função de bem atender o público.

Os “mimos” do goiano de Nerópolis vão desde ciceronear os clientes até servir doses camaradas e cortesia de porçãozinha de queijo coalho e azeitona. Além da festa inicial, é provável que se surpreenda, depois de fechar o bar, quando, a caminho de casa, pode-se levar um susto com a buzinada de Lincoln a se despedir do cliente-amigo.

Lincoln virou sinônimo de excelente atendimento. Quando se decide mudar o destino social ou alcoólico da noite, sempre alguém solta uma frase na mesa: “Que saudades do Lincoln!”. Até quem não aprecia as mesas grandes, os bancos enormes que atrapalham na hora do aperto (banheiro) e o preço acima da média se rende ao bom serviço: “É caro, mas vale a pena”, costuma-se dizer.

Uma cliente fidelíssima ao atendimento do gentleman é a contadora Fabiana Masaki, de 28 anos. “Tenho certeza de que se um dia ele sair do Beirute, nós vamos atrás, pra onde ele for”, afirma, sem o menor pudor ou pieguismo. A seguidora lincolniana também lembra o churrasco em comemoração ao aniversário do amigo Leandro Galvão, a que o garçom e a esposa (a vendedora Maria Isabel, 28 anos) compareceram, além de presentearem o amigo flamenguista com uma caneca do time.

Não bastasse a rede de amigos que agrega no Beirute, Lincoln os reúne nas mídias sociais, como o facebook. Quando a turma demora a aparecer na esquina da 107 Norte, ele os convida carinhosamente com a confissão de saudades que sente dos seus reais e virtuais seguidores. “Lembro que um dia eu estava no Beirute com uma amiga e comentei uma frase engraçada que o Lincoln tinha escrito no facebook. Minha amiga ficou de cara que eu tinha o facebook dele. E eu disse que ele era meu amigo”, relata Fabiana. No entanto, ao ir para um concorrente, não se espante se um dia receber a declaração de “traidor” na rede, pois Lincoln prefere seus amigos sempre por perto. “O Lincoln é um cara muito gente boa, que conquistou a galera. É difícil começar uma amizade assim, entre garçom e clientes. Pelo menos eu nunca tinha visto”, confessa.

Estar perto dos amigos é um dos motivos pelos quais Lincoln cativa sua freguesia, seja no bar ou na rede mundial de computadores. “Quanto mais você tem contato, fica a amizade. E amigo você não pode esquecer nunca. E esse site ajuda muito você a se sentir mais perto das pessoas de que você gosta”, justifica. Lincoln descobriu o facebook ao ouvir comentários de seus amigos e logo decidiu entrar para a comunidade. “Achei muito fera, me cadastrei e visito todo dia”, conta.

Para o estudante de Cinema Flávio Geromel, de 31 anos, Lincoln é uma das principais razões que torna o Beirute um lugar especial. “Gosto de me sentir em casa e ser bem atendido. O Beirute virou um desses lugares, já é minha casa. E não tem melhor atendimento que o do Lincon. Ele é bom de papo, divertido e está sempre de bom humor. Onde já se viu um garçom te cobrar em uma mensagem do facebook o porquê de você estar sumido? Este rapazinho não é apenas mais um garçom, é um amigo, e dos bons”, explica.

Modesto, Lincoln diz achar que desempenha razoavelmente bem seu trabalho. “Não procuro ganhar apenas minha gorjeta de hoje e, sim, fazer meu cliente de hoje. Atendendo sempre bem, de bom humor e com alegria, tenho certeza de que logo não terei apenas mais um cliente, mas um grande amigo”, revela o goiano de sotaque forte, apesar de residir em Brasília há quase dez anos.

O nome de Lincoln é uma homenagem ao ex-jogador do Goiás – “um craque”, nas palavras do garçom –, conhecido também pela torcida esmeraldina como Leão da Serra. Segundo o garçom, a ideia não foi de sua mãe ou de seu pai, mas de seu irmão mais velho, “completamente apaixonado pelo Goiás Esporte Clube”. Sua mãe aceitou a sugestão ainda grávida e hoje Lincoln se envaidece da forma como é chamado. “Sou muito orgulhoso desse nome que ele escolheu e pelo seu amor pelo clube que também sempre amei. Eu o conheci e ele [o jogador] é de um caráter excepcional, boa pessoa e muito trabalhador”, declara.

Há locais que atraem o cliente pela comida, pela beleza do lugar ou pelo preço barato. No Beirute, Lincoln é definitivamente um dos maiores diferenciais que mantém as mesas ocupadas em quase todos os dias da semana. Obviamente que isso não desmerece outros funcionários (como Marcão, André, Cícero e companhia) ou serviços do bar, mas é preciso dar crédito a uma das figuras mais queridas, profissionais e amigas da cidade. A capital agradece, Lincoln!

Publicado na 4ª edição da revista MeiaUm

Lincoln à paisana

O impasse de usar um casaco de pele

2011-06-13T15:22:00.001-04:00

No segundo sábado de junho, acordo cedo para começar a maratona de arrumações para casamento: pés, mãos, clareamento, sobrancelha... E, no meio da atualização da vaidade, um probleminha: nos últimos três dias, o mês de junho chegou pra valer em Brasília. Sair direto do trabalho para um happy hour, desprevenida de casacos, tinha o lado bom de ser insuportável ficar muito tempo na rua – uma bela economia. Voltando ao “probleminha”... O que usar para não morrer de frio naqueles vestidos?

Não tive tempo para decidir a minha política àquela altura do campeonato. Então, pela primeira vez, fui a uma loja para alugar um casaco de pele. A parte da “pele” me incomodou, mas, com o deadline a bater à porta, não hesitei, a não ser no instante de entregar o cheque caução de R$ 2.900. Fiquei com medo de sujá-lo ou alguém roubá-lo. Pensei em me esquentar nos braços do meu namorado, mas passar cerca de sete horas agarrados seria inviável. Entrego o cheque e volto para a casa para terminar a correria: tomar banho, secar e arrumar o cabelo, maquiar, escolher sandália, bolsa...

Ao chegar a casa, deixei-o dentro da sacola para não provocar minha irmã, bióloga. Mas não escapei do deu dedo em riste: “que horror”. Minhas únicas justificativas eram o frio e a falta de tempo para pensar em outra coisa. E detive-me em pensar que o bichinho, mais precisamente, a chinchila, foi encontrado morto e aproveitaram para fabricar o casaco. Este foi o meu consolo, não pela crítica da minha irmã, mas porque sempre fui favorável às manifestações a favor dos animais. Sacrificar um animal simplesmente para uma dondoca se esquentar, ou melhor, se exibir, nunca foi minha defesa. Mas precisei vestir a minha condenação.

Na segunda-feira, não soube dizer o que mais me deu alívio. Devolver o casaco ou receber meu cheque caução. Não ver mais o casaco no quarto e rasgar o cheque foram experiências igualmente tranquilizadoras.

Descobrindo a tranquilidade do shopping aos domingos

2011-06-06T16:12:00.000-04:00

A convalescença de uma gripe fez o meu namorado e eu, na função de enfermeira, passarmos parte do nosso domingo no Conjunto Nacional. Definitivamente não seria o melhor programa, mas, cansados de ficar apenas em casa justo num fim de semana e com pouco tempo antes de uma viagem em que ele precisa se preparar para uma temperatura de -17°C, a ideia veio a calhar.

Que maravilha! Estacionamento vazio! Logo me animei com a andança que começava. Pouca gente circulando nos corredores e lojas tranquilas, sem alvoroço. A cada coisa que procurávamos, achávamos de imediato. O melhor de tudo, além da sorte de encontramos rapidamente o que precisávamos, era o bom humor dos vendedores. A simpatia era a marca de todos os funcionários que nos atenderam nas seis lojas em que entramos.

Acho que estou acostumada a ser mal tratada porque cheguei a me assustar com tamanha gentileza dos vendedores. Não é comum assim sermos bem atendidos em vários estabelecimentos. Todos sorridentes, com prazer em atender, oferecendo dicas de onde poder achar determinado produto, e, melhor, dando desconto sem nem precisarmos “chorar”. Alheios aos cartazes espalhados pelo shopping, um dos vendedores precisou nos avisar da promoção e que, por ser domingo, concorreríamos com dois cupons (e não com um como nos outros dias da semana) a R$ 20 mil em compras.

Fiquei pensando sobre essa simpatia em que me vi cercada. Atribui a razão disso ao domingo, suposto dia reservado ao descanso dos trabalhadores. Será que, por ser domingo, com a maioria das pessoas descansando em suas casas, os vendedores estivessem mais bem dispostos a atender compradores em potencial? Por causa disso comecei até a achar o próprio dia de domingo um dia mais simpático. Digo isso porque normalmente é um dia insosso, sem graça, parado, “um dia que nem sequer venta”, como diz uma amiga querida.

Depois dessa experiência, vou tentar me animar mais aos domingos e tentar quebrar o estereótipo dos dias que não ventam. O próximo, então, promete: dia dos namorados. Certamente, será um domingo simpático, animado e aconchegante. Ou talvez por isso mesmo não sirva para quebrar o tabu e, então, terei de esperar o ooouuutro domingo e analisar melhor esses dias que, dizem, iniciar a semana.

Se não se mantiver a expectativa dos domingos simpáticos, espero ainda lucrar com a sorte e as gentilezas deste domingo único: meu cupom ser sorteado e, assim, eu e meu namorado sermos recompensados pela balada Santa Luzia na sexta-feira à noite e pela matinê no hospital sábado de manhã.

Vida...

2011-05-03T19:10:00.002-04:00

A minha vida é uma grande piada. Só é uma pena ela não ser tão engraçada...

Domingo sem fim

2011-02-06T20:08:00.002-03:00

Num domingo sem fim, volví os olhos a Vinicius. Como que cansada de qualquer coisa que eu inventasse para as horas passarem, lembro de haver ganhado um livro por ser, digamos assim, jornalista. Desde que o recebi, ansiava pela leitura. Mas resolvi dedicar o hábito, há algum tempo perdido, a certames públicos que, até agora, de nada serviu. E, por isso, ele (Vinicius) havia ido a outros olhos. De volta a minha prateleira, folheio e começo a ler aquele que um dia cunharam “meu poetinha preferido”.

Antes dele, motivo por que me cansei, joguei-me só ao sofá e, por coincidência, assisti a filmes sobre Zuzu Angel e Rubin Hurricane Carter, meio que querendo jorrar toda aquela TMP que chorava por dentro. Sorte de estar só nos dois momentos. Canso. Quero sair. Não. Melhor ficar em casa. A solidão invadiu-me neste primeiro domingo de fevereiro. Não, também não quero ver o Fantástico.

Leio O exercício da crônica e invejo os cronistas. Imagino que seja um escrever mais por prazer do que por obrigação. Uma escrita livre das amarras do lead, do factual e da linguagem direta, nua, crua, sem graça, limitada. O bom de ler (preciso voltar à literatura, mas preciso também insistir na carreira) é se transportar a outro mundo, é ser outra pessoa. Vi-me, descrita pelas palavras de Vinicius, sentada na poltrona a olhar através da janela e caçar algo que motivasse o surgimento de um texto.

Mas aí chega o Poema de aniversário e faz-me lembrar que isso acontecerá, não o poema, o aniversário, daqui alguns meses... Não sei se continuo Vinicius ou vou para o Regimento. Duas urgências. Preciso curar dois males. Mas decido continuar Vinicius... Quis um descanso depois de haver acordado às 6h da manhã em pleno domingo sem plantão, mas com um exame no qual permaneci sentada por quatro horas.

E do nada me bate a vontade de escrever. A inspiração que eu procurava para qualquer coisa, para escrever, para começar o dia, para dormir com o pensamento longe. Ler parece que faz escrever. A solidão parece que faz escrever. Cansar-se de qualquer coisa parece fazer escrever. E era tanto cansaço e nenhuma linha saía... Parece que palavras chamam palavras... Pensei em pegar um caderno, mas os punhos me doem ao menor esforço com uma caneta. Ligo o computador... Não tenho nada para fazer, são ainda 20h30...

Jogo quaisquer palavras. Não quero me preocupar se alguém vai ler, o que pode pensar um raro visitante, se sou “vaidosa” por escrever na primeira pessoa. Quis simplesmente fazer alguma coisa para as horas deste domingo interminável passarem. Quis logo outro dia chegar para um outro amanhecer talvez me trazer o inusitado, a surpresa, a mudança. A mesmice incomoda, maltrata, endurece, ensimesma. Tento mudar. Em alguns casos, a mera tentativa é crime. Tomara que, no meu caso, a tentativa seja suficiente para a mudança. E volto ao Poema de aniversário... E o domingo ainda não acabou...

Frustração

2011-01-19T08:35:00.000-03:00

Quando pequena pensei que eu seria grande...

Crise dos pré-30

2010-10-04T12:39:00.001-04:00

Alguns sinais básicos uma mulher (ou eu) vive ao chegar perto dos 30 anos. São várias coisas que passam pela cabeça ou pelo corpo. A gente acha que uma coisa tem preponderância sobre outra, mas, no fim, tudo somado é uma TPM constante e parece sem fim. Aquelas coisas de chorar, corpo inchado, impaciência (ainda maior) passam a ser mais frequentes, e agradeça o namorado, se tiver, por suportar tudo isso. Mas, talvez, ele também viva uma crise pré-balzaquiana e se entendam com suas respectivas tensões pré-trinta.

Minha crise é um misto-pegando-fogo de envelhecer e não-crescer. Envelhecer porque vejo o corpo mudando. O metabolismo definitivamente não é mais o mesmo. Antes uma dieta de uma semana de saladas à noite era capaz de afinar a silhueta razoavelmente. Agora nem que você morra de inanição e faça aulas de natação, boxe e corrida resolvem a eliminação de quilinhos extras. E é claro que prefiro viver a sobreviver. Rendo-me às maravilhas de dona Gracinha em suas novas descobertas e mudanças de rotina: finger food, batatas com alecrim, medalhões com cogumelos de paris, pão ciabata com cebolas caramelizadas e salmão defumado, e por aí vai.

Hoje, entrego-me sem culpa aos prazeres do paladar. Um paladar mais requintado, é claro. Se for para não ver o ponteiro da balança apontar mais à esquerda, que seja com um prato que encha os olhos e salive a ponto de não se conter. Minhas gordurinhas nunca foram consequência de sorvetes, McDonald’s, salames ou tortas. Felizmente, jamais morri de amores pela gordura visível. Imagine o que seria de mim, aos pré-trinta, se gostasse de tudo isso? Mas confesso uma mania de gorda: ao colocar algo no prato, não consigo deixar nada ao fim, a não ser que seja intragável, por falta de esmero ou excesso de sal. Fora isso, como até o último grãozinho.

E o não crescer não é uma Síndrome de Peter Pan. A vontade existe, mas as condições são insuficientes. É aquele sentimento de o nariz ainda não ser propriamente seu, apesar de ele ser seu. É a sensação de adolescente misturada com a de adulto. Agora, sinto-me aos 25 anos, mais tarde, aos 48, amanhã, aos 14. Sou velha demais por ainda não morar sozinha, sou prematura e alérgica ao pensar em filhos. Pareço uma fruta com duas partes independentes: uma já bem madura, tenra, adocicada; outra verde, sem gosto, com muito tempo pela frente. Sempre me fascinou a ideia de nascer velha e rejuvenescer com os anos, antes mesmo de surgir o filme O curioso caso de Bejamin Button ou de ler o livro homônimo de Francis Scott Fitzgerald.

Falar do corpo ou da aparência parece mais divertido que analisar os próprios neurônios. Mas tudo tem sua graça e seu pavor. As antíteses e os paradoxos convivem desarmoniosamente. “Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é”, já disse Caetano. Eu diria que cada um sabe a dor e a delícia de se aproximar dos 30 anos. Um lado delicioso é ver as prateleiras mais cheias de livros e discos. Um lado realista é encarar uma gaveta mais cheia de cremes, ácidos e filtro solar. Espinhas se revezam com manchas de anos de pílula anticoncepcional. Mas tudo tem salvação. Sonho com os esperançosos benefícios do mirena, como a ausência dos pré-historicismos mensais, recuperação de interesse e redução de tudo o que possa ser maléfico ao organismo. Definitivamente, uma promessa que será cumprida até os 30 anos.

Não é nada tão pavoroso ver os 30 anos logo ali na esquina. Quer dizer, é e não é. É por tudo que já falei, de uma forma eufemista, no mínimo. Não é porque todo mundo passa por isso e normalmente todos chegam vivos do outro lado. Sãos e salvos. Talvez menos salvos do que sãos. Brincadeiras à parte, não há como negar que estar próximo de mudar a dezena da idade balança, amedronta, às vezes, apavora. Parece q tudo vai mudar no 30º aniversário. Mas esforço-me em pensar que as mudanças serão para mais e para melhor. É isso. Até os 30. E aí quem sabe eu escreva a “crise dos trinta”...

Santa mega sena

2010-05-22T12:40:00.002-04:00

Incumbência desta quarta-feira após o trabalho: jogar na mega sena. Pela primeira vez na vida eu, de espontânea vontade, escolhi meus números, beijei a cartela e rezo, desde então, para ser a sorteada dos milhões. O que me levou até isso parece até uma longa história, mas a vida acontece tão rapidamente, ou não, que poderia ser resumida em apenas um dia. 24 horas seriam suficientes para contabilizar os degraus que subi e o patrimônio que construí. 24 horas? Um segundo.

Cheguei a pensar em desenhar-lhe um rosto e, assim, montar uma santinha para colocá-la num altar e lhe fazer reverências. Mas que santo ceticismo! Nunca fui capaz de desenhos coerentes com a imaginação. No máximo, aquelas pessoas feitas de pauzinhos e pés de bola. Mas que a vontade foi muita foi. Tem gente que acredita em santo milagreiro, por que eu não acreditaria? É... Nunca achei um santo a quem me devotaria, mas dedicaria todos os meus domingos à santa mega sena.

Pensei até em escrever umas linhas, montar uma oração, para agradecer e pedir todos os dias. Imaginei-me como aquelas crianças ajoelhadas ao pé da cama que se reservam uns instantes antes de dormir para lembrar os santos. No entanto, ainda não modifiquei o hábito. Continuo a dedicar estes momentos a mergulhar na leitura prometida de anos: O idiota. O idiota é o livro.

Passo a deitar e sonhar com as mega realizações que faria. Cheguei a imaginar onde seria minha casa, o que compraria, com o que a rechearia. Uma mansão no Lago Sul ou um mega apartamento na 316 Sul? Ah, um novo guarda roupa isso eu faria de imediato. De primeira, reformaria inteiramente meu quarto enorme, com um mega banheiro, um closet imenso, um armário de metros e metros e metros, com muitíssimas gavetas.

Pensei que ainda era um sonho barato. De um gol 0km (que pobreza de pensamento!), me imaginei logo dentro do jipe dos meus sonhos. Eu, bela e magra, na direção, a escolher meu rumo. Com um rayban? Nada. Rayban é para gol 1.0, 2006, “pelado”, como costumo apelidar meu pretinho. Coitado do meu “gol pelado”. Seria trocado no mínimo por um TR4, sem bancos de couro porque sou fumante, e amarelo (porque os únicos belos coches amarelos são jipe e ferrari... mas não, não quereria uma Ferrari).

Cheguei a me imaginar indo a uma agência de viagens e comprando um mega pacote de viagem para a Europa para meus pais e todos os regalos e a boa vida que lhes daria na terceira melhor idade. Minha irmã? Ah, ela já teria boa vida logo no recebimento dos milhões. Meus gatinhos? Teriam a melhor ração do mundo e cobertas. Amor, mimo, colo, cafuné, eles já os têm desde sempre.

Como é bom sonhar e como é terrível acordar. Desperto com meu celular que mais parece um modelo do século passado. Ralé que é já foi anunciada a sua troca como um presente. Não, deixe ele aí, disse, aquele dinheiro que pinga todo 5º dia do mês não merece ser gasto com um aparelho de ligações. Depois de sair da minha gostosa cama, infantil, mas gostosa, olho para meu armariozinho, pego uma roupinha e entro no meu carrinho. Hora de trabalhar, como todos os dias. “Ave mega sena, cheia de graça, a senhora é convosco, bendita sois vós entre os felizardos, e bendito é o fruto da nossa conta. Santa mega sena, mãe dos sonhadores, rogai por nós, assalariados, agora e na hora do nosso desvario. Amém.”

Salada de artistas

2010-05-09T16:28:00.002-04:00

Brasileiros, cubanos, argentinos, colombianos, chileno e venezuelano abrem projeto do CCBB

Ana Rita Gondim

Aos que já visitaram a ilha socialista, ir à abertura do projeto Afrolatinidades – Matriz africana da música latina do Centro Cultural Banco do Brasil (CCBB), ocorrido na sexta e no sábado, é como revisitar o território de Fidel Castro. Com quatro encontros, com participação de artistas da América Latina, África e Europa, a banda Songoro Consongo conduz todos os shows da série. No primeiro, Tropicalidade caribenha: Cuba e centro América, com o grupo formado por brasileiros, argentinos, colombianos, chileno e venezuelano, subiram ao palco também os cubanos René Ferrer, radicado no Rio de Janeiro, e Pancho Amat.

O grupo abriu o projeto com a canção homônima, o que tornou possível descobrir a pronúncia do nome Songoro Cosongo. Os oito integrantes no palco já impressionam na primeira música, com a variedade de instrumentos e a voz do venezuelano Aléxis José Graterol, que mais parece um cubano devido à familiaridade com a salsa, assim como todo o conjunto. Depois, o bolero Jardín de besos antecede a presença de René Ferrer, que, assim que sobe ao palco, é como transportar o público às ruas de Havana, com seu visual e sua voz forte. Certa vez, em território castrista, uma amiga dissera que a beleza da voz de todos os nativos cubanos pode ter explicação no consumo de rum e charutos. Na apresentação, a teoria ganhou ainda mais sentido.

Além da voz, René anima a plateia com sua alegria e simpatia – presentes do início ao fim por todos os artistas. De sua autoria, ele e o grupo apresentam Como en cada mañana e Ochún, cantadas sempre sorrindo e acompanhadas de sua ginga caribenha. Songoro Cosongo chama a atenção pela versatilidade dos músicos, os quais quase todos tocam mais de um instrumento. O chileno Arturo Cussen lidera o show de uma hora e meia, com um português quase impecável – o sotaque é apenas perceptível em raras palavras –, como o próprio Pancho Amat ressalta mais à frente.

Os dreadlocks de René Ferrer dão lugar aos sapatos bicolores e ao chapéu habitual de Pancho Amat, considerado mundialmente o maior intérprete do tres cubano, uma derivação do violão com três pares de cordas duplas. Em estilo bastante diferente ao conterrâneo anterior, tanto em gênero, como no visual e na faixa etária, Pancho dá um show literalmente com seu instrumento. A figura do compositor e arranjador encanta pela habilidade dos dedos ágeis nas cordas duplas, pelo apreço que demonstra pelos músicos que o acompanham e pela paixão musical que transborda em suas pernas inquietas e tresloucadas, que parecem não suportar tamanha emoção. De Pancho, eles cantam Llegó el tresero, Tal vez a los 50 e En el Café.

O grupo “sui generis”, cunhado dessa forma por Pacho Amat por ser um conjunto de música cubana sem ter um cubano sequer em sua formação, anuncia o fim do show com Lágrimas negras, de Miguel Matamoros. Os cubanos, na plateia e no palco, entram em êxtase e fazem coro com a canção. Todos os espectadores se levantam e alguns se entusiasmam ainda mais. Ao fim, o público bate palmas querendo bis e Arturo Cussen já avisa que haviam se preparado para este momento e apresenta Maracujá, composição da banda de múltiplas nacionalidades. A letra casa com o espetáculo, uma salada de artistas latinoamericanos: “maracujá, abacaxi, melancia, limão, misturado com cachaça fica muito bom”. A impressão é que rum e cachaça dão um belo e frutífero casamento.

Publicado no site Diversão & Arte

Os paradoxos e os enigmas de Manuel Carreiro

2010-03-29T16:57:00.002-04:00

E-book do autor canadense é um convite a buscar a curiosidade infantil para então se divertir com sua obra

Ana Rita Gondim

"Este livro é dedicado para quem não tem voz", avisa o autor logo na dedicatória do livro. Paradoxalmente, também logo no início, o escritor antecipa o bom humor que virá em algumas das páginas seguintes com opiniões de David Foster Wallace, Friedrich Nietzsche, Johannes Gutenberg e Tomás Antônio Gonzaga, datadas de séculos passados e próximos anos. Os pequenos deuses da trapaça, de Manuel Carreiro, é um misto de universal e atual, de brincadeira e reflexão, de antigo e moderno, de catarse e ficção.

O livro, ou melhor, o e-book (livro eletrônico) do autor canadense, filho de pai português e mãe brasileira, vivido há muito tempo no Brasil, pode ser encomendado pelo site http://manuelcarreiro.com e o interessado pode pagar o valor que achar justo. Para os que preferem ler da forma tradicional, basta imprimir as 67 páginas. "Literatura é literatura impressa no papel, em arquivo virtual, rascunhada num guardanapo, inscrita num tronco de árvore. Foi-se o tempo em que ser publicado por uma editora de renome legitimava a boa qualidade (ou não) de um artista", explica Manuel Carreiro ao divulgar sua segunda obra (o primeiro é Eram os deuses escritores?, de 2004, uma brincadeira com Eram os deuses astronautas?, de Erick von Daniken) em site e por e-mail.

Resultado de um trabalho de seis anos - dois anos de rascunhos e quatro para afiar a linguagem -, o novo livro de Carreiro apresenta uma compilação de estórias - sim, estórias, que, apesar do desuso, ele mesmo assume e informa ao final: "o texto deste livro (des)obedece às normas do Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa. E também às regras do mercado editorial" - as mais variadas. Algumas são mais catárticas, outras se utilizam mais de espelhos, umas mais silenciosas, outras mais doloridas, algumas mais enigmáticas, outras mais paradoxais. O jogo com as palavras também é uma característica marcante na obra.

É comum se deparar com vestígios de Clarice Lispector e Nietzsche em suas páginas. Não à toa, além de escritor e leitor contumaz, Jason é bacharel em Filosofia (2002) e mestre em Letras (2006), ambos pela Pontifícia Universidade Católica de Minas Gerais (PUC-MG). E hoje ele é doutorando e pesquisador em Filosofia da Educação na Simon Fraser University, no Canadá. Ademais, ele dá aulas inglês numa escola em Vancouver, terminou recentemente a tradução, do português para o inglês, do romance Monte verità, do carioca Gustavo Bernardo, e há um ano trabalha numa tradução, do inglês para o português, do conto Good old neon, do escritor americano David Foster Wallace. Apesar disso, o autor afirma que não é preciso bagagem ou iniciação filosófica para entender as suas palavras:

"É um livro pra quem gosta mesmo de pensar e se encantar com a falta de sentido. Tem muita vida no meio daquela solidão e tragédia toda dos contos. Precisa ser naturalmente curioso. Uma criança seria capaz de ler e se divertir com meu livro melhor do que um adulto porque elas sabem brincar e são curiosas. Mas, desde crianças, aprendemos a calar as perguntas. O menino pergunta: porque o céu é azul, pai? E a gente manda ele calar a boca. No fim das contas, a ideia é essa. Perdemos a capacidade de nos indignar com o mundo, de nos espantar. Quem tem essa indignação, esse encanto, acaba até se divertindo [com o livro]".

Apesar de divertir, o livro exige atenção para não cair nas armadilhas do autor. O próprio título é um enigma. Quem são os pequenos deuses da trapaça? Leia e descubra, assim como as demais relações, números e jogos de palavras. De antemão, o escritor adverte que a obra tem pistas falsas. E conclui: "é um livro pra pirar mesmo, não pra vender".

Trecho de Alma nômade

"(...) Agora me vejo, subitamente, apanhado por um desejo profundo de correr e correr, porque minha mente e meu espírito anteviram a cidade abaixo de mim - lá há crianças famintas, há adultos abusando de crianças, há maridos enganando suas esposas e esposas enganando os seus maridos (estou parecendo um código de ética, hoje, mas perceba leitor, que este comentário ultrapassa qualquer moralismo que você queira imbricar em minha narração - eu apenas constato as máscaras que os homens usam, esses pequenos deuses da trapaça) há pessoas matando por pouco dinheiro, e há jogos de dissimulação nojentos e mentiras mentiras mentiras e há também coisas boas, há também pessoas que se ajudam, não sou um pessimista, há aqueles que se dedicam com ardor a ajudar os perdidos, há muito amor sincero, há pessoas pacientes e calmas e alegres e contadores de estórias e (eu acho que vou desistir, vou me fundir aos prédios cinza da cidade e desistir) - (...)"

Os pequenos deuses da trapaça
Manuel Carreiro
Preço sugerido (o interessado pode pagar quanto quiser): USD $ 9,90/ R$ 14,99
E-book em formato PDF - venda exclusiva pela Internet
Pelo endereço http://manuelcarreiro.com
Todos os cartões de crédito e débito são aceitos. Assim que o valor for creditado na conta, o livro será enviado por e-mail

Publicado no jornal Correio Braziliense e no site Diversão & Arte

Em busca ou à espera

2009-12-07T21:26:00.002-03:00

Recebi um comentário esses dias que me “espantou”. Numa resposta, num conselho ou numa advertência, o amigo me disse: “o extraordinário vem de dentro pra fora, não o contrário”. Não foi algo que li e rapidamente segui meus afazeres. Detive-me um tempo. No mesmo instante, lembrei da conversa que tive com uma amiga assim que cheguei ao trabalho, lembrei das minhas noites de insônia devido aos incessantes pensamentos e análises e conjecturas e planos e sonhos e frustrações, lembrei do que galguei até hoje e do que consigo vislumbrar nebulosamente mais à frente, lembrei dos meus repetidos fracassos amorosos, juntos com suas alegrias e lágrimas, lembrei da minha inconstância, lembrei de mim.

Caço o extraordinário porque sem ele não há passos. Mas, porque é extraordinário e para sê-lo, ele acontece raramente. Preciso de atenção para enxergá-lo, pois posso confundi-lo com a camuflagem do ambiente. Meus olhos, cansados ou acostumados, podem não discerni-lo à paisana. Preciso apurar minha delicadeza para encontrar o detalhe. Particularidade esta que acredito toda vez que encontro algo reluzente, mas não é isso que o faz extraordinário. E acredito que sua ausência decorra não porque eu procure, mas porque espero. Não vou tanto a campo porque posso me perder e o que poderia me ser encontrado pode ser me desviado do meu caminho. E também porque não sei aonde ir, que direção tomar. Deixo-me levar a mim, mesmo que não seja o correto, mas porque aprendi que comigo tudo me vem lenta e retardatariamente, e vem, tardiamente, mas vem, ou ainda não vivi o suficiente para ter certeza.

Não sei se estou em busca ou à espera. Tampouco sei se sei buscar o que desejo, ou se o que busco seja encontrável. Talvez o extraordinário esteja em mim, esteja no outro que não enxergo, esteja na habilidade que desconheço ou subestime, esteja no ordinário mais comum e imprescindível. E agradeço a este amigo que me ocupou do extraordinário no mais ordinário dos dias.

Cuba

2009-11-10T09:17:00.002-03:00

Aos que desejarem saber da viagem à "menina dos olhos de Fidel Castro", a dica é o blog Ilhada da minha companheira, amiga e guia turística Ariadne, conhecida carinhosamente por Riris

6 dias

2009-10-01T08:00:00.003-04:00

Hasta la victoria siempre

Metades de mim mesma

2009-09-30T19:36:00.000-04:00

Não sou visconde ou viscondessa, mas me vejo partida ao meio. Sou metade que enfrenta e metade que chora. Metade que quer continuar, metade que termina. Metade que sonha, metade que finca os pés no chão. Metade que viaja, metade que se esconde. Metade que se abre, metade que se guarda. Metade saudável, metade virulenta. Metade silenciosa, metade algazarra. Metade que acaricia, metade que briga. Metades que no fim não se encontram. Metades que sempre estiveram juntas.

Delírios de férias

2009-09-23T08:25:00.000-04:00

Não sei com que língua fala. Num dia, me fala em português. Noutro, me fala em russo. Na verdade, às vezes, não sei me traduzir. Um querer e um conseguir que andam descompassados. Ás vezes, não sei o que palavras e atitudes sugerem simultaneamente. Palavras já me afundaram. Atitudes já me elevaram. As duas juntas sempre me faltaram. Vivo hoje, mas não sei viver pela metade. A gula é meu pecado capital. Quero tudo, de uma vez, inteiro. Canso de esperar, não sei esperar. Mais uma vez, adio. Postergo pela tranquilidade de achar que fui paciente. Anseio pelo dia que estarei em terra distante, longe do que hoje me é também distante. E minha impaciência há de gritar novamente...

Me perdi

2009-08-22T19:59:00.001-04:00

Me perdi quando minhas mãos encontraram as suas
Me perdi com seus olhares demorados
Me perdi antes disso
Me perdi quando te vi
Me perdi nas conversas diárias
Me perdi naquele palpitar adolescente desconhecido
Me perdi no primeiro beijo
E nos encontros cada vez mais frequentes
Nas noites cada vez mais longas
Com amanheceres sempre constantes
Me perdi entre copos e cigarros
Me perdi deitados com filmes
Me perdi em estacionamentos
Me perdi em sua casa
Me perco em continuar
Me perco em interromper
Me perco
Não me deixo perder
Que eu me perca, mas não te perca…

Geralda e avenca

2009-08-15T17:40:00.001-04:00

Assim como Pedro Juan, senti-me completamente só num dia de céu azul e sem trabalho. E, apesar do brilho do sol nas nuvens e nas folhas das árvores, em mim nada brilhava. Era como se tudo estivesse ofuscado como aquela poeira que vai se acumulando nas vidraças. Então, tratei de começar o dia cuidando de mim, mas não tardou até que algo quisesse explodir por dentro. Dei-me o tempo para a explosão. Deitei por uns instantes.

Penso o que poderia fazer até o resto do dia com esta sensação que há tempos não ressurgia. Lembro do que fiz vários meses atrás e decido fazer o mesmo. Coloco um vestido, uma caneta para prender o cabelo e vou para a rua. Compro uma garrafa, não de rum, para brindar o sol que se põe e para me embriagar e afrouxar o nó que me sufoca. Coloco para gelar, ponho Buena Vista Social Club para tocar bem alto e vou para debaixo do chuveiro.

Evito me olhar no espelho, tanto por receio de não gostar do que reflito quando por medo de não me reconhecer. O banho ajuda a levar embora o que se havia incrustado sobre a pele e, aos poucos, vou amolecendo a pedra que se havia formado. Lembro do que me deixou assim e penso.

Constantemente, me engano ou deixo-me enganar com os vagões que passam pela minha estação. Às vezes, pego carona em um e volto em seguida. Às vezes, faço uma longa viagem. Mas sempre retorno. E o retorno começou a ser um pensamento recorrente. A ideia de pular daquele vagão de repente parecia-me o mais sensato. Já que fosse para regressar mais à frente que fosse logo.

Lembro do que o cubano me disse no dia anterior: “gosto de caminhar devagar, mas não consigo. Sempre ando rápido. E é um absurdo. Se estou sem rumo, para que tanta pressa? Bom, na certa por isso mesmo: estou tão apavorado que não paro de correr. Tenho medo de parar por um instante e descobrir que não sei em que porra de lugar estou”.

Corro o tempo inteiro e penso o tempo inteiro. Penso à medida que corro, corro à medida que penso. Porque nada fica, atropelo, me atropelo. O céu vai perdendo a luz e eu vou me amansando. A voz e o violão de Drexler servem como um colo numa cadeira de balanço, o colo que preciso quando deito agarrando o travesseiro. Outras cores vão tomando conta do céu e eu vou também mudando de cor. Mais uma noite, mais um dia, e eu vou voltando a mim...

Trilogia suja de Ana

2009-08-14T22:11:00.000-04:00

Sentei na sarjeta. Senti um odor de merda, diria Gutiérrez. O cheiro do ralo vinha de perto, do meu subterrâneo. Há tempos escondia a sujeira, mas ela veio à tona. Tantas pequenas coisas se somaram que a tampa não suportou a pressão e foi merda pra todo lado. Exijo e sou exigida. Descobri em aulas de Direito Penal que não se é criminoso se agente e paciente recaem sobre a mesma pessoa. Mas talvez eu seja a criminosa de mim mesma. Disfarcei as minhas diferenças e fui pega em flagrante e acusada de mim mesma por mim mesma.

E o subsolo é profundo, mergulho e não encontro o ralo que pudesse mandar tanta sujeira embora. Não sei destampá-lo. A sujeira vai comigo aonde eu for. Às vezes, escondida, às vezes, descoberta. E ninguém gosta de cheiro de merda, nem da própria. Mas deixo ele me incomodar como um cachorro que precisa sentir o cheiro pra nunca mais cagar no lugar errado. Vou tampar mais uma vez e, mais uma vez, esquecer que sou também a minha sujeira. E Pedro Juan vai me contando da sua própria, da sua ilha, de mi Cuba querida...

Eu e meus souvenirs

2009-07-16T09:27:00.000-04:00

Talvez jamais se encontre o que se procura. Talvez o que se busca sequer existe. E, sem certezas ou respostas, caminha-se. Olho para os lados e o incomum é obviamente sempre tão raro. Às vezes, me deparo com algo diferente e guardo como uma lembrança de uma viagem. Carrego, para cima e para baixo, para conhecer, descobrir, me encantar e, quiçá, me desvencilhar depois... Ah, como já me enganei e posso enganar-me novamente... Hoje talvez eu diga que a vida são os enganos e desenganos. Uma dor sofrida ali que virou piada aqui e nos tornou diferentes, uma cicatriz tão profunda que remexeu lá dentro e alterou nosso código genético.

Saber se o que se faz é correto, direito, justo... Eu bem gostaria de ter o sexto sentido apurado para que me dissesse ou pelo menos desse sinais. Jamais soube se as minhas escolhas foram a alternativa escorreita do gabarito das provas que encontro nas encruzilhadas. Me perco, lembro de ontem. Palavras, gestos, olhares embaralham-se, confundem-se. Um ontem repaginado ou um hoje realmente diferente? Ah, respostas, respostas, procuro e jamais encontro... Tento evitar as caraminholas que insistem em pousar nos pensamentos. Elas me atrapalham, mas me protegem. Protegem-me porque insisto em querer carregar um souvenir de uma viagem por todo o caminho, e talvez ele pereça após apenas alguns passos.

Doem-me os tornozelos, os degraus cansam-me, a corrida tira-me o fôlego. Mas os pés são inquietos, levam-me a todos os lados. Perdi a minha bússola em alguma parte da viagem. Logo no início, acredito. Perdi os instrumentos náuticos que poderiam me avisar de uma tempestade que se aproxima. Perdi o rádio para pedir resgate no meio de uma tormenta. O vento levou a minha rosa dos ventos. Olho um mapa e não entendo, não me entendo. Caio em precipícios dos mapas geográficos conhecidos ou intuídos. Às vezes um tombo de que dou risada, às vezes um tombo que me deixa hematomas, às vezes um tombo de onde deslizo e chego mais leve a outro lugar... Tudo deve ser mesmo sem sentido, sem norte, sem resposta, sem porque, apenas vários pontos finais ou reticências... E eu e minha coleção crescente de souvenirs, velhos, quebrados, podres, novos, lustrados...

Sempre 80

2009-07-04T13:09:00.000-04:00

Adoro tudo em demasia, o que gosto e o que desgosto. Do que não me apraz, sofro, me desmancho, me desmonto para construir-me melhor. Do que me deleito, aproveito, com uma compulsão voraz de ser o último instante. Engano-me. Que possa ser o derradeiro momento, se não, por querer existir e que exista em excesso cada segundo, cada muitos, cada dois, para morrer ali ou eternamente. Não sei porque escrevo, talvez por ser mais um momento ímpar de desejar viver em demasia...

Preciso dizer alguma coisa?! :-)

2009-06-05T18:27:00.007-04:00

Lenine e sua flor chegam a Brasília

Ana Rita Gondim

“Só tenho flores pra jogar...” Dessa forma, Elba Ramalho chamou ao palco seu convidado especial para cantarem juntos Lá e Cá no CD Grande Encontro 3 (2000). O artista solicitado era o cantor, compositor e produtor pernambucano Lenine. A cantora paraibana é tida como sua madrinha no meio musical por ter sido a primeira a cantar uma música de autoria do artista. Para ele, ela foi uma “poderosa janela”, assim como para uma geração de artistas. E é com nome de flor que Lenine faz nesta sexta-feira, no Centro de Convenções, o show homônimo de seu oitavo e mais novo disco: Labiata.

Apaixonado por orquídeas, prazer que cultiva e coleciona há nove anos, a escolha da espécie para nomear o novo trabalho foi, segundo ele, totalmente passional. Primeiramente, pela sonoridade da palavra e, depois, para reverenciar o latim que descreve a flor brasileira. Além disso, relacionar a música com outra paixão sintetiza a particularidade do disco. “Também levei em consideração por se tratar de um projeto que tem uma característica muito evidente que é a intimidade porque me cerquei só das pessoas muito próximas pra fazer todo o projeto. Eu optei também por reafirmar esse tipo de intimidade e escolhi um nome de uma paixão minha, que são as orquídeas”, explica o músico de sotaque forte.

A intimidade de que Lenine fala, além das letras das novas composições, foi a continuação da presença dos parceiros de trabalho desde o início da carreira, como Lula Queiroga, Bráulio Tavares, Ivan Santos, Carlos Rennó, Dudu Falcão, Paulo César Pinheiro e Arnaldo Antunes. “Na verdade, eu sofro desta alta fidelidade há muitos anos. É uma doença maravilhosa de estar só com os muito próximos. E nesse disco eu levei isso até as últimas consequências. E os parceiros são os meus desconfiômetros, essas pessoas estão comigo ao longo de 30 anos que estou por aí”, enaltece.

Além disso, a banda que o acompanha há vários anos – Pantico Rocha na bateria, Guila no baixo e JR Tolstoi na guitarra e coprodutor de Labiata junto com Lenine – retornou ao trabalho em estúdio e para o show de hoje, uma parceria interrompida nos dois trabalhos anteriores (Acústico e In Cité). “Eu acho que talvez esse seja o disco mais íntimo e mais autoral até por consequência de toda essa intimidade”, classifica o artista.

Para a apresentação de hoje, que começa às 22h (com abertura do foyer às 19h para um happy hour), Lenine confirma Labiata como a base do espetáculo. Composições de outros discos poderão entrar no repertório, mas mais por improviso e no momento do bis. “Pra ser honesto, eu estou naquela situação do pai querer mostrar o filho novo. (risos) O menino começa a andar com as próprias pernas, então, eu sempre priorizo esse repertório”, brinca o artista.

O disco
Não bastassem as diferenças com os trabalhos anteriores, o novo disco resgata um som forte, como na faixa O céu é muito, que remete à consciência musical do artista ter surgido com o rock anos atrás. “Tem muito dessa coisa da hibridagem, uma coisa que já faço há muitos anos, mas que, no Labiata, talvez esteja mais evidente uma música mais poderosa, mais pesada, mais rock’n’roll mesmo. Talvez seja um grande exorcismo do meu lado Led Zeppelin”, relaciona. Outra novidade vem com Samba e leveza, composta por Lenine e Chico Science e dedicada a Goretti, irmã de um dos principais colaboradores do movimento manguebeat falecido em 1997.

A participação póstuma do outro também músico pernambucano chegou às mãos de Lenine por meio de Goretti, “a musa da canção”. Segundo ele, ela foi à sua casa com os manuscritos nas mãos e contando que, antes de falecer, ele estava romântico e cantarolava uma canção. “E ela, de uma maneira muito gentil e muito carinhosa, olhou pra mim e disse ‘só você, você é a única pessoa que pode transformar isso em palavras’”, conta emocionado. A própria música revela o encontro e a intimidade entre Goretti e Lenine: “Foi na leveza, só sentimento, e me entregou suas palavras, como quem dava um pedaço”.

Outra novidade é a presença dos seus três filhos (João Cavalcanti, da banda Casuarina, Bruno Giorgi e Bernardo Pimentel) na última canção do disco, que, não por acaso, chama-se Continuação. “Num momento em que eu fazia e reafirmava um disco completamente íntimo, nada mais óbvio do que pegar as minhas crias”, revela carinhosamente. Ao explicar o momento da gravação da música, Lenine compara com a primeira vez que entrou numa destas salas. “Foi um momento muito especial, inesquecível, Foi bacana perceber que, pra eles, não existe aquela coisa ritualística de entrar no estúdio pra gravar. Eu me lembro da primeira vez que entrei num estúdio, pra mim era terrificante, todos aqueles equipamentos em função de você. Eles tiraram de letra”, conta.

Para os que não acompanham a trajetória do músico ou desconhecem o mais novo trabalho, Labiata não é totalmente estranho. É o que Interessa, escrita por Lenine e Dudu Falcão, foi sucesso da trilha sonora da novela A Favorita, da TV Globo. Martelo Bigorna, composta unicamente por Lenine, também é ouvida em Caminho das Índias, no papel da personagem de Letícia Sabatella, também da TV Globo. Várias faixas de outros discos seus ou um trabalho específico já foram temas de outras novelas, minissérie e filme (direção musical de Caramuru – A invenção do Brasil, de Guel Arraes e Jorge Furtado), espetáculo (trilha sonora de Breu, do grupo de dança O Corpo; direção musical de Cambaio, dirigido por João Falcão). Além disso, Lenine também produziu trabalhos de outros artistas, como Segundo de Maria Rita, De uns tempos pra cá de Chico César, Lonji de Tcheka, cantor e compositor do Cabo Verde, e Ponto Enredo de Pedro Luis e a Parede.

Entrevista

Como é dirigir espetáculos, fazer trilha sonora para filmes?
Lenine: Pra te ser sincero, eu achei que minha vida toda eu estava me preparando pra fazer cinema. Foi o estímulo inicial, eu queria trabalhar com audiovisual, e descobri muito cedo que isso saía muito mais caro do que fazer um show... (risos) Então, por falta de grana, eu comecei a fazer show... (risos) Não, mas eu acho que está próximo da música, a música brasileira, a música refinada e aprofundada que a gente tem aqui no Brasil, ela vem de mãos dadas com o cinema, com o teatro, com a literatura. Ela realmente tem uma abrangência muito maior com a arte. Aqui no Brasil, existe esse diálogo entre as artes.

Diante de uma nova música, o violão, a batida já denunciam que é música sua...
Lenine: Você sabe que isso foi engraçado porque nunca foi uma procura minha, parece que eu passei o tempo todo descobrindo e procurando como um cientista maluco, um alquimista (risos), uma maneira de fazer... Não foi assim, não. Foi o exercício. É intuitivo. Então eu vou fazendo muito ao sabor do destino.

A engenharia química tem a ver com não conseguir se classificar num gênero específico?
Lenine: Eu acho que você foi ao cerne da questão. Aliás, tem uma grande regra que rege toda a química e mesmo a alquimia e que é assim: se você tem o objetivo de ser homogêneo, tem que saber ser heterogêneo. Parece paradoxal, mas não é isso. Pra você conseguir uma reação realmente que ela tenha uma homogeneidade, você tem que saber o que está misturando. Eu acho que essa regra eu levei pra minha vida de uma maneira geral. E a música que eu faço é muito dessa alquimia que eu aprendi.

Sobre o bloco de carnaval Quanta Ladeira, já existe alguma música prevista?
Lenine: (risos) Quanta Ladeira, rapaz, não existe fora do contexto do Carnaval. (risos) O Quanta Ladeira é catarse. Quanta Ladeira não tem filtro. O Quanta Ladeira é uma besteira da maior qualidade (risos), que, fora do contexto do Carnaval, eu tenho a maior vergonha. É um bando de vagabundo que descobre uma maneira, no meio do Carnaval, de se reunir e fazer uma ode, que se chama as “retrohomenagens”. A gente “retrohomenageia” um bocado de gente. (risos) É o máximo que eu posso dizer sobre esse bloco anarco-exibicionista. (risos)

Fala-se que você é antropofágico, canibal, que faz música predatória brasileira. O que significa isso?
Lenine: Não tenho a mínima ideia, nêga, é a tentativa de neguinho botar um rótulo no que eu faço. Eu brinco. Dentro dos adjetivos que usaram para a música que eu faço, um que eu acho que se adequa mais é o contemporâneo. Então, se me perguntarem ‘o que é que você faz?’: música contemporânea. Está de bom tamanho.

Ainda se diz muito por aí que não se faz mais boa música no Brasil...
Lenine: Eles estão surdos e míopes. (risos)

Você se diverte fazendo música?
Lenine: Ah, minha nêga, eu continuo com a sensação juvenil toda vez que subo um palco, que entro num estúdio. E eu tenho impressão que se um dia eu perder esse tesão, eu vou fazer outra coisa. Eu consegui de alguma maneira preservar esse tipo de paixão que a música tem. Então, eu continuo me divertindo em demasia.

Você diz que é um “cantautor”...
Lenine: Isso. Eu não me permito cantar músicas dos outros porque eu esqueço muito as letras. Imagina? Quando eu estou cantando a minha música, na hora que eu esqueci, a pessoa que está ouvindo diz ‘não, isso é uma adaptação, ele está fazendo uma nova letra para a música’. (risos) Agora imagina se eu faço isso com a música do Tom Jobim ou do Chico Buarque? (risos) ‘Cantautor’ é uma figura histórica que surge no nosso tempo no século XI, que é a figura dos trovadores. Esses trovadores ali que saíam de vila em vila com um instrumento rústico cantando as composições que eles faziam, como repórteres de sua época, como a rádio e o jornal de sua época. Essa figura histórica, eu me identifico muito com ela. Acho que é o que eu faço. Qualquer pessoa que canta o que compõe é uma figura do trovador.

Publicado no Divirta-se

Não esperar...

2009-06-04T10:36:00.000-04:00

Páginas me fazem falta. Por duas semanas, abstive-me delas para desempenhar compromissos. O intervalo também me permitiu viajar ludicamente a partir de premissas reais. Mas esses quinze dias trouxeram de volta a insônia, as caraminholas. Não que escritos não façam isso, mas eles me deixam sair de mim por alguns instantes, são minhas férias necessárias e diárias. Retorno na noite anterior. Um livro enfadonho pôs-me a dormir tranquilamente. Na manhã, pego a revista emprestada com a sugestão de uma entrevista com o filósofo André Comte-Sponville. Encontrei nele um “salvador”. Chamo assim os momentos, pessoas, palavras, quando, com quem, onde encontro coincidências, sejam elas manias, pensamentos, “teorias”, “viagens”. Segue um trecho interessante, não totalmente coincidente, mas com razões semelhantes às que pensei muitos anos atrás para defender-me... de mim mesma...

“Você conhece a fórmula de Gramsci: “Pessimismo da inteligência, otimismo da vontade”. Pessimismo da inteligência, porque é preciso ver as coisas como elas são, sobretudo quando são inquietantes, e mesmo vê-las de maneira um pouco mais sombria do que realmente são: assim seremos mais vigilantes. Mas otimismo da vontade, porque depende de nós mudá-las, ao menos em parte, e evitar o pior. Isso me faz pensar naquela outra fórmula do estóico Sêneca: “Quando você tiver desaprendido a esperar [ou seja, desejar o que não depende de você], eu o ensinarei a querer” [ou seja, a desejar o que depende de você e, portanto, a agir]. Não se trata de ser otimista ou pessimista. Trata-se de ser lúcido e corajoso. Não se trata de esperar ou temer; trata-se de querer, de prever e de agir.
Dito isso, serei menos exigente que Sêneca: não peço que você não espere nada, pois isso está, sem dúvida, fora de nosso alcance. Eu diria antes: não se contente em esperar, ou seja, em desejar aquilo que não depende de você; aprenda a desejar o que existe e o que depende de você, ou seja, a amar e a agir. É a única sabedoria que não mente: uma sabedoria da lucidez, do amor e da ação”.

É o que me interessa

2009-06-02T09:53:00.001-04:00

Desconhecia há algum tempo, os benefícios da liberdade. Vantagens que há em tudo, é verdade. Mas, quando ser quer sempre voltar para a cama e não ser um corpo sozinho, esquece-se de algumas maravilhas. As delícias de fazer o que se quer, na hora que desejar, com a companhia que escolher. Redescobrir coisas grandes em coisas pequenas. Um paradoxo que é a própria quem escreve. E estes momentos têm sido recorrentes... Tão constantes que falta tempo e ideias para escrever. Sinto saudades das linhas que me vinham à mente e eram digitadas no teclado... Ao mesmo tempo, é tanto encanto para pouco tempo e, se houvesse tempo, precisaria de dias duplicados para transpor os assombros positivos. Não perder mais tempo com coisas indesejáveis, com desejos incoerentes, com seres rastejantes... Sentir saudades também é outra característica desta que escreve, saudades de um arroubo de abraço, saudades de um beijo que se prometeu... As saudades não mais doem, são lembranças que ficam do que um dia foi. E novas lembranças serão sempre bem-vindas, assim como os bons momentos e as simples descobertas que hoje abrem janelas e abrirão tantas mais... E, para musicar as benesses de hoje e adiantar as que se aproximam:

“Daqui desse momento/ Do meu olhar pra fora/ O mundo é só miragem/ A sombra do futuro/ A sobra do passado/ Assombram a paisagem/ Quem vai virar o jogo e transformar a perda/ Em nossa recompensa/ Quando eu olhar pro lado/ Eu quero estar cercado só de quem me interessa

Às vezes é um instante/ A tarde faz silêncio/ O vento sopra a meu favor/ Às vezes eu pressinto e é como uma saudade/ De um tempo que ainda não passou/ Me traz o teu sossego/ Atrasa o meu relógio/ Acalma a minha pressa/ Me dá sua palavra/ Sussurre em meu ouvido/ Só o que me interessa

A lógica do vento/ O caos do pensamento/ A paz na solidão/ A órbita do tempo/ A pausa do retrato/ A voz da intuição/ A curva do universo/ A fórmula do acaso/ O alcance da promessa/ O salto do desejo/ O agora e o infinito/ Só o que me interessa”
(É o que me interessa: Lenine/Dudu Falcão)

Luna Clara & Apolo Onze

2009-05-25T10:05:00.004-04:00

Luna Clara & Apolo Onze foi um presente. Um livro que recebi de uma pessoa ímpar. Li 327 páginas como se me salvassem dos desatinos de cobras e lagartos em que a vida nos põe de vez em quando. As fantasias de Aventura, Doravante, Pilhério, Luna Clara, Apolo Onze, Equinócio, Seu Erudito, Odisséia, Divina, entre outros, me levaram longe, me transportaram às nuvens. Uma autora que desconhecia, mas que me foi apresentada da melhor forma.

Ao ler o calhamaço à noite, percebia despertar de forma incomum. Os devaneios de Adriana Falcão habitaram meus sonhos, profundos, não mais insones. Também de forma singular, não separei o último capítulo. As últimas cem páginas foram lidas ininterruptamente. Queria alcançar logo os encontros, as possibilidades.

E rezo a Nossa Senhora do Não me Torne Chata. Quero que o aniversário dos anos não me aborreça e que eu continue a me divertir com livros assim e filmes como o Divã... Além, também, de rezar para a "Nossa Senhora do Final Feliz"...

Obrigada, minha doce e querida amiga, Flavinha! (E não venham me dizer que esta vírgula não existe. Neste caso, ela é obrigatória)

“Luna Clara mais uma vez se deu conta do quanto era desorganizada sua cabeça.
Uma lembrança, uma imaginação, uma decepção, uma nova esperança, uma reflexão, um dane-se, um desejo, outro, muitos, tudo fora das gavetas, numa bagunça muito maior do que a de seu quarto.
Um lado queria ir, um lado preferia ficar, um pensava em Doravante, outro gostava de Apolo Onze, outro estava na dúvida, outro...”

Tempo seco

2009-05-13T06:49:00.005-04:00

Não posto mais minhas matérias no blog por motivos diversos. Algumas eu colocarei devido a algumas particularidades. A de hoje, por exemplo, é um texto que escrevi sobre o lançamento do livro da editora de cultura do jornal onde trabalho. Obviamente, a insegurança esteve comigo antes, durante e depois de entrevistar e escrever. No fim, acredito que saíram boas palavras... E, é claro, obrigada, Clara!

13/05/2009

Clara Arreguy lança seu terceiro livro nesta quarta-feira

Ana Rita Gondim

Miriam deixa sua cidade natal, Belo Horizonte, e chega a Brasília. Para se locomover, prefere os táxis ao transporte público. Nisso, se relaciona costumeiramente com os motoristas, para os quais se torna confidente e ouvinte. Um deles, Rodrigues, torna-se grande amigo devido à afinidade que sentem. Esses momentos, “enquanto o taxímetro está ligado”, são seus instantes menos solitários, únicos em que se relaciona com outras pessoas e onde encontra “umidade” na “secura” da capital federal.

É assim a história inicial do terceiro livro, segundo romance, de Clara Arreguy, editora do caderno de cultura do Correio Braziliense. Tempo seco, que será lançado nesta quarta-feira (13/05), às 19h30, no Bar Brahma (201 Sul), conta esses encontros e diálogos ambientados em corridas de táxi. Miriam e Rodrigues são os protagonistas, mas outros personagens, assim como o momento político do enredo, dão força às linhas inicialmente escritas durante as férias da jornalista.

Apesar das semelhanças entre Miriam e Clara, ambas vindas de Belo Horizonte e moradoras de Brasília, a autora avisa que o livro é uma ficção. “Miriam tem muito a ver comigo, mas é uma personagem mesmo. Ela não é autobiográfica, nem as histórias são reais”, elucida. Para provar a divergência entre as duas, Clara Arreguy conta que está satisfeita na cidade onde reside desde 2004. “Uma diferença é que a personagem chega a Brasília e tem uma adaptação difícil. Hoje eu sou feliz aqui. A personagem não, ela patinou aqui, é solitária, tem dificuldade de se relacionar com os desconhecidos, vive muito dessa conversa e dessa relação que dura enquanto o taxímetro está ligado”.

Ambientado no momento em que Luiz Inácio Lula da Silva torna-se, pela segunda vez, o presidente do país, a realidade é novamente trazida um pouco para a ficção nas páginas de Tempo seco. Política é outro assunto de que a autora gosta bastante e que foi tema de seu livro de memórias lançado em 2005, Fafich. Muitas das conversas nos bancos de táxis têm como base o momento da época. “Tem muita política no fundo, com personagens que defendem o Lula, que estava muito à frente nas eleições, ponho na fala dos personagens esse apoio. Mas a história é dela, não é a minha”, esclarece Clara, mais uma vez.

A imagem da capa e o título da obra remetem imediatamente ao quadrilátero central do Brasil, mas diz ainda mais. “A secura não é só meteorológica”, afirma a autora. Tempo seco é também a solidão de Miriam, de Rodrigues, da inabilidade em se adaptar, em construir laços, da dificuldade de se misturar onde tantos de origens diversas estão em convivência comum. “É uma marca da cidade e da infelicidade das personagens principais. Sou muito feliz aqui, mas muita gente não conseguiu. Ela é uma exilada”, pontua secamente a autora, em contraposição à “umidade” que transborda. Questionada sobre se era uma obra dramática, Clara afirma verbal e gestualmente: “muitos me perguntam isso e ele é um livro triste, sim”.

Nascida em 1959 em Belo Horizonte, Clara Arreguy é jornalista formada pela UFMG e escritora. Foi crítica de teatro, repórter, editora assistente de Cultura do Estado de Minas entre 1986 e 2004. Desde maio de 2004, atua como editora de cultura do Correio Braziliense. Ela é autora de Segunda divisão (romance, Editora Lamparina) e Fafich (memórias, Editora Conceito), lançados em 2005.

Publicado no Divirta-se

Descobrindo-me

2009-05-11T16:42:00.000-04:00

Descubro-me velha. Gostos, preferências, vontades, mudaram. Descubro-me antiga. Quando muitos riem, eu me constranjo. Descubro-me cansada. Histórias se repetem. Descubro-me medrosa. Medo dos sonhos permanecerem apenas fantasias. Descubro-me criança. Ainda procuro o dedo-mindinho a me guiar quando já aprendi a andar. Descubro-me adulta. Dias atribulados, contas a pagar. Descubro-me menina. Invento amores impossíveis para florear noites solitárias. Descubro-me mulher. Os anos correm.

"Meu" Lenine

2009-05-09T13:15:00.000-04:00

Dois irmãos

2009-05-04T09:40:00.003-04:00

Guardo o último capítulo, assim como já fiz com outros livros. Não gosto de despedidas, nem que sejam com as últimas páginas. Além disso, tenho receio de a obra me decepcionar com o final. Uma das manias que tenho não é ler as primeiras palavras de um livro em uma prateleira, mas procurar a última frase. Talvez como se pudesse me trazer uma resposta, talvez para descobrir como termina uma história.

Por um mês, Dois irmãos, de Miton Hatoum, me acompanhou nas manhãs e nas últimas horas do dia. Queria alcançar o fim da rinha entre os irmãos gêmeos, me fascinava o amor de Halim por Zana, desenhava Manaus em meus pensamentos com as descrições do autor. Por fim, o mistério de Domingas e do narrador tornou-se o cerne da leitura. E o mistério não se desvenda.

Opino, talvez, por bons ou maus livros pelas anotações e grifos que realizo. Houve alguns que gostei sem ter riscado muita coisa. Mas vários me chamam a atenção por passagens e ditos interessantes, inteligentes, que me põem a pensar e voltar um dia a reler. E Dois irmãos teve um pouco disso. E certamente outro volume de Milton Hatoum ocupará meu tempo.

“’Louca para ser livre’. Palavras mortas. Ninguém se liberta só com palavras. Ela ficou aqui na casa, sonhando com uma liberdade sempre adiada. Um dia, eu lhe disse: Ao diabo com os sonhos: ou a gente age, ou a morte de repente nos cutuca, e não há sonho na morte. Todos os sonhos estão aqui, eu dizia, e ela me olhava, cheia de palavras guardadas, ansiosa por falar. (...)
Naquela época, tentei, em vão, escrever outras linhas. Mas as palavras parecem esperar a morte e o esquecimento; permanecem soterradas, petrificadas, em estado latente, para depois, em lenta combustão, acenderem em nós o desejo de contar passagens que o tempo dissipou. E o tempo, que nos faz esquecer, também é cúmplice delas. Só o tempo transforma nossos sentimentos em palavras mais verdadeiras, disse Halim durante uma conversa, quando usou muito o lenço para enxugar o suor do calor e da raiva ao ver a esposa enredada ao filho caçula. (...) Alguns dos nossos desejos só se cumprem no outro, os pesadelos pertencem a nós mesmos.”

Breu

2009-05-01T12:08:00.001-04:00

Acendam as luzes, por favor! Não consigo mais caminhar no escuro.

Suíte floral

2009-04-26T14:00:00.001-04:00

Uma das coisas mais linda que vi na vida: Suíte floral – As quatro estações. Um quarteto de músicos fantásticos à esquerda e solos e pas de deux de incríveis bailarinos à direita. Os músicos: Lilian Barretto (piano), Cristiano Alves (clarineta), Hugo Pilger (violoncelo) e André Boxexa (percussão). Os bailarinos: Ana Botafogo e Joseny Coutinho.

Antecipadamente, já estava convicta que assistiria a um espetáculo estupendo. Mas nem a imaginação alcançou o encanto de vê-los e ouvi-los no palco. Ficava sem saber a que lado prestava mais atenção. Deixava, então, os ouvidos em alerta e mirava os pés e movimentos tão leves e delicados.

Esta foi apenas a segunda vez que tive o privilégio de ver a bailarina deslizar sobre as sapatilhas. Vê-los dançarem ao som de Águas de março e Eu sei que vou te amar foi uma emoção única. Era como se um conto de fadas transcorresse à minha frente. Se tivesse e estivesse à venda um DVD, teria passado o restante da noite vendo e revendo, vendo e revendo.

E não dá pra não falar do belo Joseny Coutinho. Uma sensualidade que não se encontra nas ruas, nas passarelas, nas telas. É uma coisa das estrelas, dos sonhos, de palco. E me faltam palavras para falar dele, dela, deles todos...

O leitor

2009-04-25T11:27:00.001-04:00

O leitor é um belo filme. A sensação que o enredo provoca é semelhante a de outra película, A vida dos outros. Longas-metragens que tocam intimamente, talvez pela esperança com um gesto mínimo de humanidade que se vê perdida a olha nu no dia-a-dia. A obra de Stephen Daldry revela generosidade apesar do envolvimento em circunstâncias onde normalmente não haveria qualquer sentimento de compaixão, onde o desprezo costumaria ser coadjuvante ou ator principal.

Kate Winslet e David Kross estão admiráveis numa história que emociona, sem qualquer pieguice, numa espécie de pureza de sentimentos, conciliações e reconciliações. Isso tudo em contraposição ao Holocausto, na participação do genocídio que marcou a história mundial. E um caso de amor que marcou e problematizou a história dos protagonistas para sempre.

Difícil que isso possa ocorrer na atualidade, mas é recompensador que pelo menos tenha existido na mente do escritor e tenha sido adaptado para o cinema. Cenas de leitura de inúmeros livros a uma analfabeta, da visita aos campos de concentração, da gravação de leituras de obras depois de ter sido presa, do encontro após tantos anos, dos pés em cima de pilhas de tomos, o intuito de recompensar a perda causada por um amor do passado. Imagens simples que surpreendem o olhar sedento de surpresas. Simples, mas sensíveis.

“A sociedade acredita que é guiada pela moralidade, mas isto não é verdade.” Esta é uma das assertivas do filme, mas será? A sociedade seria guiada pelas leis, como propõe o filme? Eu, particularmente, acredito que a sociedade seja guiada a partir dos umbigos que cada um mira a todo instante, segundo suas próprias leis, morais, princípios e consciências.

Um degrauzinho acima

2009-04-23T10:02:00.004-04:00

Há tempos algo não me encanta profundamente. Algo, digo, em termos culturais. Não gostei nenhum pouco de A história do pranto, de Alan Pauls. Talvez tivesse me encantado pela beleza do autor em fotografias de resenhas de jornal. Me perdia no texto, não via importância nas palavras, mas não me permitia largar o livro sem ler até o fim.

Então, finalmente, decido ler um autor que sempre quis ler: Gabriel García Márquez. Não gastaria dinheiro para comprar porque este era uma das coisas que uma pessoa em mudança diria que “daria fim”. “Não, não jogue fora, me dê”. Comecei a ler Memórias de minhas putas tristes e me encantei por não me perder na trama e com a “candura” da história.

Pagamento de IPVA e outros gastos com o “meu neguinho” (apelido carinhoso dado a uma das raras conquistas em 27 anos) me impedem de passar o cartão na Livraria Cultura. Então, um livro, presente na estante do corredor, que sempre me apavorou pelo tamanho e pelo título esteve em minhas mãos por longo período. Cem anos de solidão me divertiu no início e me transtornou em algumas partes.

Depois, decido ler mais um autor dos tempos atuais. Não sei porque, mas os livros que sempre figuravam em minhas leituras eram os considerados clássicos, autores consagrados no mundo e na história da literatura. Decido, então, por influência de uma doce, querida, admirada amiga e devoradora de livros, ler Milton Hatoum. Um autor que eu soube, pela primeira vez, por meio de uma tese analisada em conjunto com o “meu escritor”, Samuel Rawet.

Li matérias a respeito dele e assisti a entrevistas com o manauense, e me encantei. Figurinha adorável. Atraída por títulos, vou à Livraria e escolho Dois irmãos. Não, não me apeteceu os nomes Cinzas do norte ou Relato de um certo Oriente. Dois irmãos pulou em minha frente perante os outros da estante. Deliciosamente escrito, trama interessante. Interrompo para buscar uma certa ajuda em outro livro.

Concomitantemente, tento ir a shows. Digo “tento” porque me obrigo a ser Buendía pelo menos uma vez por semana, mais do que isso é penitência. Entrevistar o João Cavalcanti, filho do “meu” Lenine, e ver o show do Casuarina foi gostoso, mas me faltava o ânimo verdadeiro dos pés irrequietos. Falar com Chico Pinheiro ao telefone e vê-lo depois no palco do Clube do Choro foi uma sensação indescritível, pequena para outros, mas inesquecível pelo meu início.

Com Chico, tive a sensação primeira de não conhecer, ler apressadamente algo sobre, entrevistá-lo por duas vezes interrompidos pelas falhas na transmissão de voz por estar em estúdio, comparecer ao show e... “Você já falou com o Chico, Ana?”, pergunta Marco Guedes, assessor do Clube. “Ah, Marco, não, mas...”. “Chico, esta é a Ana Rita, que falou com você esta semana”. Um misto de vergonha, curiosidade, assombro, admiração, degrau acima.

Iniciação a “cara-dura”: “Oi, aqui é Ana Rita. Eu queria ver Nina Becker...” “Ok, Ana, o seu nome está na lista”. Não conhecia a cantora, a não ser pela referência à Orquestra Imperial. Em um dia atribulado por trabalho e curso, decido incorporar o sobrenome Buendía e sigo longe para assistir à cantora. Saí do Espaço sem saber que opinião ter sobre ela. Gostei da voz, mas não gostei de várias coisas. Muito barulho, brincadeiras insossas no palco, letras bobas, para não dizer pior. Mmmmmmmmmm... Não, definitivamente não gostei de Nina. Uma pena. Mas conhecer tem sido o grande combustível.

Me arrependi de não ter visto Fabiana Cozza, com quem também pude falar. Apaixonada por samba, faço download de um disco seu e simplesmente me apaixono. Não sai do aparelho de som há algumas semanas. Confesso que saber de Canto de Ossanha me fez favorável à primeira vista. E, além de tudo, com dois cubanos fazendo a releitura de uma das grandes paixões de minha vida... Cuba e Vinicius. Um sonho. Ainda prefiro a versão do poetinha-poetão, mas Cozza me surpreendeu...

Me arrependo de antemão por não poder ver Teresa Cristina. Apesar de oscilar entre admiração e “não sei do que esse homem fala”, Caetano é um dos artistas que não quero morrer sem ver. E seu show coincide de ser no mesmo dia do de Teresa. Meses antes garanto meu ingresso para assisti-lo de longe, longe... Mas morrerei tranquila por tê-lo visto. rs Mas ainda faltam tantos... Também quero presenciar o show de outro Chico, o Chico Buarque, mas, claro, sem entrevistar. Com este, eu não teria voz, pernas, neurônios, condição alguma.

Mais uma “cara-dura”. “Alô! Oi,... Será que tem como eu poder ver o espetáculo com a Ana Botafogo?” “Claro, mas não vai poder ser quinta-feira, é dia de muitos convidados. Pode ser sábado”. Então, no fim de semana, terei o imenso prazer de ver o “virtuosismo nos pés e nas teclas”. Além de ir a shows, preciso ler, ler, ler. Num dia de semana qualquer, a mesma querida amiga e devoradora de livros me entrega um presente. “Por que isso, ‘meiguinha’?” “Porque não quero só presentear em datas especiais”. Ela só não sabe o tanto que aquilo me tocou. Exigi dedicatória. Rs E, mais uma vez, ela não sabe como me tocou. Três livros ao meu lado, tantos milhares na vontade.

E tem sido assim. Descobertas maravilhosas neste 2009 que proporcionou com que eu atuasse na área que sempre desejei. Poder conversar com artistas, conhecer a cada instante, descobrir novos mundos, voltar a escrever, poder ver meu nome impresso no jornal que sempre me amedrontou. Perdi ali, ganhei aqui. E quem sabe, compareço um dia para o que fui convidada ontem ao telefone por Serjão Loroza: “Você vai lá, Rita? Pô, vai lá, tomar uma cervejinha comigo no camarim!” rs

Flores murchas

2009-04-21T19:42:00.002-04:00

Em um passado não muito remoto, cantei Skap, de Zeca Baleiro. Num instante subsequente, identifiquei-me com o calhamaço de Gabriel García Márquez. Deve ser aquela coisa de conhecer a escuridão a partir do que são as luzes, reconhecer o barulho porque se sabe o silêncio. O ruim em experimentar efemeridades é a insistência em se querer perpetuar o que é naturalmente fugaz.

“Você me faz parecer menos só menos sozinho/ Você me faz parecer menos pó menos pozinho”. A quem possa cantá-la frequentemente, não invejo, alegro-me. Não cobiço porque me descobri Buendía. Escapar é coisa rara, momento fugaz. Macondo é minha cidade, minha realidade. Flores de azeviche murcham em Macondo. É apenas uma questão de acostumar-me. Deixo a música para aqueles de outra linhagem, para os sonhos, para conversas lúdicas.

“Nas noites de inverno, enquanto fervia a sopa no fogão, desejava o calor dos fundos da loja, o zumbido do sol nas amendoeiras empoeiradas, o apito do trem na sonolência da sesta, da mesma forma como desejava em Macondo a sopa de inverno no fogão, os pregões do vendedor de café e as cotovias fugazes da primavera. Aturdido por duas saudades colocadas de frente uma para a outra como dois espelhos, perdeu o seu maravilhoso sentido de irrealidade até que terminou por recomendar a todos que fossem embora de Macondo, que esquecessem tudo o que ele ensinara do mundo e do coração humano, que cagassem para Horácio e que em qualquer lugar em que estivessem se lembrassem sempre de que o passado era mentira, que a memória não tinha caminhos de regresso, que toda primavera antiga era irrecuperável e que o amor mais desatinado e tenaz não passava de uma verdade efêmera”.
(Cem anos de solidão, Gabriel García Márquez)

Corra, Rita, não corra

2009-04-10T22:46:00.001-04:00

Hoje tento acalmar minhas pernas, que tanto têm pressa. Elas que já andaram tão esbaforidas, entre tantos compromissos de vidas alheias. Elas não mais correm. Elas me pedem calma. A sábia paciência que alcança. Sabedoria desconhecida, mas que se faz tentativa. Erros e acertos, mas tentativas. No ímpeto da impaciência, seguro-as. Impeço que saiam desbandeiradas. Não é fácil. As pernas sou eu. Eu contra minhas pernas. As pernas contra mim. Impulsos nervosos contraditórios. Elas querem correr. Eu não devo. Eu quero correr. Elas me seguram. Dizem para correr pelos sonhos... Dizem que a paciência é a grande virtude... Tento a alternativa jamais tentada. Os caminhos sempre bifurcados. Vai, não vai. Corra, ande. Diga, não diga. Esparrame-se, controle-se. Sonhe, pense. E a explosão tenta fazer com que outros céus não a enxerguem...

Volta!

2009-03-28T17:01:00.001-04:00

Hoje eu sonhei que você voltava
E você voltou para outra volta
Das voltas que a vida dá
Um dia quem sabe você volta pra cá
E você volte a dar voltas em minha volta
E a gente volte a dar voltas
Nas voltas que só a vida sabe dar

Fabiana Cozza faz show na cidade pela primeira vez

2009-03-26T07:59:00.001-04:00

Ana Rita Gondim
Do Correiobraziliense.com.br

“O homem que diz vou não vai” é só música para Fabiana Cozza. Mas, contrária ao trecho da canção Canto de Ossanha de Vinicius de Moares e Baden Powell, a cantora paulistana diz que vem e estará pela primeira vez em Brasília nesta quinta-feira (26/03) pelo projeto Engate a Quinta do Espaço Brasil Telecom. E o afro-samba não é mera brincadeira, é parte de seu mais novo trabalho que será apresentado em Brasília.

Fabiana Cozza explica que prefere não criar expectativas em relação à sua estreia na cidade. “Eu gosto de me misturar. Cada lugar é um lugar, cada gente é uma gente. Farei o melhor espetáculo, bastante alegre, vivo e que tenha sinceridade. Cada vez eu me esforço para que seja bem brasileiro e que seja visto dessa forma”, avisa.

E essa mistura vem dela própria. Filha de mãe italiana e de pai negro, Fabiana explica que essa miscigenação transborda para a música. “Essa minha identidade misturada me possibilita ter um passaporte para o mundo”, conta. E o mundo tem, de fato, se tornado seu palco após as últimas experiências, quando gravou um disco em língua basca e participou de shows no Japão.

A paulistana é considerada uma das mais importantes intérpretes da música brasileira na atualidade. Ela, inclusive, chegou a ser considerada herdeira legítima de Elizeth Cardoso por nomes como Ivan Lins, João Bosco e Nelson Motta. “Eu fico muito lisonjeada, esta é a verdade. E é muita responsabilidade. Faz com que eu tenha muita disciplina com o meu trabalho, muita dedicação. A proposta efetivamente é levar adiante essa bandeira da música que mulheres como Elizeth e Clara Nunes levaram”, revela.

Com dois CDs lançados em 12 anos de carreira – O Samba é meu dom (2005) e Quando o céu clarear (2007) –, Fabiana Cozza foi indicada ao Prêmio TIM 2008 na categoria Melhor Cantora de Samba pelo último trabalho. Em 2005, por conta do primeiro disco, recebeu as indicações para Revelação e Melhor Cantora de Samba e participou do Prêmio Rival Petrobras na categoria Artista Revelação.

Prova das fusões que realiza, seu último registro tem participações especiais da grande dama do samba Dona Ivone Lara, do Quinteto em Branco e Preto e dos talentosos cubanos Julio Padrón (trompetista), que fez uma leitura inédita de Canto de Ossanha, e Yaniel Matos (pianista). “Padrón é um dos maiores trompetistas do mundo. Yaniel também é um músico extraordinário, com quem tenho a maior identidade. E Dona Yvone Lara veio abençoar a minha caminhada com a sua voz no meu disco”, vangloria-se.

Seu próximo trabalho é o lançamento do DVD de Quando o céu clarear, que deverá sair em meados de junho. Gravado no Auditório Ibirapuera, o registro tem participação da cantora Maria Rita e do rapper Rappin’Hood.

Em seu segundo concerto, Orquestra Sinfônica homenageia o austríaco Haydn

2009-03-24T08:24:00.002-04:00

Ana Rita Gondim
Do Correiobraziliense.com.br

Esta terça-feira (24/03) é dia de homenagem na sala Villa-Lobos do Teatro Nacional. A segunda apresentação desta nova temporada da Orquestra Sinfônica irá celebrar os 200 anos de falecimento do grande compositor austríaco Franz Josef Haydn (1732-1809). Além de um dos maiores nomes da música erudita, ele é considerado o iniciador do classicismo vienense.

No currículo do austríaco, estão 104 sinfonias, 50 sonatas para piano e 83 quartetos de cordas. O maestro titular da Orquestra Sinfônica do Teatro Nacional Cláudio Santoro (OSTNCS), Ira Levin, explica que serão apresentados os vários aspectos do compositor. “É muito difícil escolher uma música dele entre tantas que compôs”. Para hoje, então, foram escolhidas As Sete Últimas Palavras de Nosso Senhor na Cruz, op. 51; Sinfônica n° 102, O Relógio e o Concerto para violoncelo e orquestra n° 1, que tem como solista Antonio Del Claro.

Del Claro é um dos mais conhecidos artistas brasileiros de sua geração e presença constante nas salas de concerto do Brasil. Foi spalla de violoncelos da Orquestra do Teatro Municipal de São Paulo e da Orquestra da Universidade de São Paulo (USP). Faz parte do Trio Américas, com Eva Székely (violino, EUA) e Daniel Schene (piano, EUA), que realiza turnês pelos Estados Unidos e pelo Brasil. Obteve o primeiro prêmio no Concurso de Verão de Taormina, além de receber por três vezes o prêmio de Melhor Solista da Associação Paulista de Críticos de Arte e também o Prêmio Carlos Gomes como Melhor Solista Instrumental.

O maestro Ira Levin garante que este ano a temporada será ainda mais rica. “Apresentaremos várias obras que nunca foram feitas no Brasil. Temos muitas novidades, muitos convidados, tanto internacionais como brasileiros”, promete. O destaque de 2009 fica para a data do aniversário de Brasília, no dia 21 de abril, com apresentação de obras dos compositores brasileiros Heitor Villa-Lobos e Camargo Guarnieri. Para a regência, estão previstos também outros maestros, como Gil Jardim, Lutero Rodrigues e Emílio de Cesar.

A apresentação será hoje, às 20h, na sala Villa-Lobos do Teatro Nacional. A entrada é franca, mas os ingressos devem ser retirados na bilheteria com antecedência. Classificação indicativa: 12 anos.

Exposição
Além da homenagem prestada pela OSTNCS, Haydn também será celebrado em exposição documentária com 42 painéis trazidos pela Embaixada da Áustria. Ela estará aberta ao público na quarta-feira no foyer da sala Villa-Lobos. A entrada é franca. Classificação indicativa livre.

PROGRAMA:

Joseph Haydn (1732-1809)

“As Sete Últimas Palavras de Nosso Salvador Jesus Cristo na Cruz”
Hob. XX.1
- Introduzione – Maestoso ed adagio em ré menor
- Sonata I – Largo em si bemol maior
- Sonata VII – Largo em mi bemol maior
- Il Terremoto – Presto con tutta la forza em dó menor

Concerto para violoncelo em dó maior Hob. VIIb.1
- Moderato
- Adagio
- Allegro molto
Antonio Del Claro - VioloNcelo

Sinfonia n° 102 em si bemol maior
- Largo – Vivace
- Adagio
- Menuet (Allegro)
- Finale (Presto)
Maestro: Ira Levin
Solista: Antonio Del Claro

Publicado no Divirta-se

Caixa Cultural abre as portas para duas mostras nesta quarta

2009-03-18T08:34:00.001-04:00

Ana Rita Gondim
Do Correiobraziliense.com.br

Uma viagem ao teatro, desde a Grécia antiga ao Império Romano, da época medieval à Commedia dell´Arte, até Goldoni e o teatro contemporâneo. Essa é a proposta da exposição A Máscara Teatral na Arte dos Sartori: da Commedia Dell´Arte ao Mascaramento Urbano, que ocupa, a partir desta quarta-feira, a Galeria Principal da Caixa Cultural. Os amantes da arte podem pegar carona e viajar na mostra, composta por mais de 200 peças, entre quadros, objetos, máscaras de rosto e corporais exibidos no espaço.

São objetos produzidos por dois escultores italianos que são referência internacional na arte da confecção de máscara teatral: Amleto e Donato Sartori. De acordo com o ator e diretor do Teatro Commune de São Paulo Augusto Marin, Amleto e Donato são dois grandes escultores mascareiros do século XX. “Eles praticamente reinventaram a Commedia”, lembra.

Commedia dell’Arte é um gênero teatral surgido na Itália, no século XVI, que se caracteriza pela improvisação, pelo uso da máscara cômica, pelo grotesco, pelas obscenidades, pela relação direta com o público e pela crítica social. Augusto Marin explica que o gênero desapareceu por quase dois séculos. Amleto Sartori, então, inicia toda uma pesquisa, onde realiza trabalhos como escultor e resgata a máscara no século XX.

Após a Segunda Guerra Mundial, nasce a máscara neutra para traduzir a calma absoluta, o silêncio, e deixar o corpo do ator em evidência, além de promover o movimento corporal e a apuração dos gestos. Quando Amleto morre, em 1962, o filho, Donato Sartori, dá continuidade ao trabalho e vai além: cria outros tipos de máscaras neutras e da própria Commedia. Na década de 70, Donato inventa máscaras que cobrem todo o corpo. “É para expandir o conceito de máscara para além do rosto”, conta Augusto, explicando que os objetos eram utilizados em manifestações e protestos.

Nos anos 80, ele cria o conceito da máscara total, material que cobre não só a pessoa, mas um espaço público. É o chamado mascaramento urbano. “Na verdade, é uma grande teia, instalada em praça pública, onde acontecem eventos, espetáculos, manifestações. As pessoas interagem com essa teia. É uma mascara que resgata o ritual primitivo na cidade hoje tecnológica”, elucida Marin. “É um trabalho belíssimo, de sofisticação, de beleza estética incrível, de perfeição. São dois gênios que realmente revolucionaram, que trouxeram identidades perdidas, que fizeram e fazem parte do teatro mundial”, ressalta.

Além da exposição, a Commedia dell’Arte será tratada também em workshop nesta quarta-feira (18/03), às 19h, que será ministrado pelo ator e diretor Augusto Marin, do Teatro Commune de São Paulo. Na ocasião, os alunos podem conhecer um pouco mais sobre a história e a estética da Commedia dell´Arte. Criação de personagens e cenas e a exibição – em vídeo – de trechos de peças. “Vai ser uma grande festa, uma grande alegria”, alegra-se Marin.

Meio ambiente
A Caixa Cultural abre as portas nesta quarta-feira (18) para outra exposição que, para casar com uma preocupação bastante atual, tratará de sensibilizar as pessoas para um maior cuidado com o meio ambiente. Trata-se de Fauna e Flora Brasileira - Aquarelas de Álvaro Nunes, em destaque nas galerias Piccolas I e II. São 250 ilustrações científicas que revelam a exuberância e a diversidade da natureza do Brasil.

O artista confessa o lado militante da exposição: “É meio clichê, mas o objetivo é criar oportunidades de contato com as pessoas. O trabalho está estreitamente ligado em levar o conhecimento”, conta. Ele acrescenta que as crianças se afinarão bastante com a mostra devido à grande variedade de desenhos de animais, insetos e plantas.

O trabalho, segundo Nunes, é um aperitivo para o prato principal que será servido em 2010, quando haverá grande exposição com ilustrações do cerrado para comemorar os 25 anos do Jardim Botânico e os 50 anos de Brasília. “É um passo de iniciação para o próximo projeto. O nosso objetivo é, portanto, aumentar a movimentação em torno do cuidado com o que nos cerca.”

Em 2008, Álvaro Nunes teve dois trabalhos premiados pelo New York State Museum, respeitada instituição no âmbito da história natural no mundo. O artista venceu por cinco vezes o prêmio Olho de Boi, conferido pela Empresa de Correios e Telégrafos (ECT) aos artistas que mais se destacaram no design de selos no Brasil.

Publicado no Divirta-se

Palavra (en)cantada

2009-03-17T18:39:00.000-04:00

Assim que li que ia estrear, reservei de antemão o domingo para assisti-lo. Um filme que versa sobre música, poesia e literatura, e com tão grandes paixões ilustres falando sobre o assunto... Não, não poderia ficar inerte justamente no dia em que não se tem muitas tentações ou atribulações.

E me falta tempo para discorrer impressões sobre o filme que, obviamente, recomendo. Salvou meu domingo! Salvou meu fim de semana!

Exposição revela Olhares dos jovens com Síndrome de Down

2009-03-16T12:24:00.001-04:00

Ana Rita Gondim
Correiobraziliense.com.br

Para comemorar o Dia Internacional da Síndrome de Down (21/03) e o cinquentenário da descoberta do cromossomo 21, a cidade receberá nesta segunda-feira (16/03) exposição de telas e fotografias de jovens portadores da síndrome. Com o nome sugestivo Olhares, a mostra refletirá, como explica a presidente da Associação de Mães em Movimento (Amem/DF), Lurdes Danesy, o ponto de vista deles próprios perante o mundo e as coisas à sua volta.

“A gente tem uma mania de querer falar por eles. Quando alguém quer saber alguma coisa sobre meu filho, eles perguntam para mim e não para ele. E ele já sabe falar direitinho, tem 13 anos, está na 5ª série. Olhares é a forma como eles veem o mundo, é olhar deles, não o nosso”, esclarece Lurdinha, como prefere ser chamada, mãe de Lúcio Piantino, que exporá suas telas esta semana.

A mostra, que é uma só, se divide em duas apenas em formato e local. Na Biblioteca Nacional de Brasília, serão expostas 16 telas de Henrique Grochocki, Lúcio Piantino, Melina Pedroso, e Tonico Araújo. Os jovens pintores, de acordo com Lurdinha, já expuseram seus trabalhos antes. “Já são famosos, digamos assim”, conta alegremente.

A outra parte da mostra é a apresentação de fotografias, no Museu Nacional, dos também portadores da síndrome de Down Henrique Gurgel, Ian Stuckert, Alexandre DJ, Jéssica Mendes, João Pedro Tauil, além de Henrique Grochocki e Lucio Piantino. Esta revelará as fotografias que os próprios jovens realizaram e as que foram tiradas deles durante o trabalho por um pai de um também portador da síndrome.

Lurdinha garante que eles estão felizes, tanto com a realização do trabalho como pelo resultado que esperam obter. “Eles estão numa felicidade enorme. As fotos são muito boas e vão deixar muito fotógrafo com inveja”, brinca a mãe. Ela acrescenta que será uma exposição bastante profissional e que a expectativa é superar os olhares, dela própria, dos jovens artistas e do público que se fará presente. A exposição vai até domingo, dia 22.

Publicado no Divirta-se

Face do mundo

2009-03-15T09:02:00.001-04:00

Mundo mundo imundo mundo
se em ti eu me inundo
além de rima, eu me confundo
Mundo mundo imundo mundo
mais imundo é o teu coração

Eu não devia escrever
mas essa lua
mas esse sol
brotam-me frágil como uma flor

Medo

2009-03-14T18:48:00.003-04:00

Medos surgem onde nunca estiveram. É um medo de não ter a mão dada. É um medo de invejar a felicidade alheia. É um medo de borrar a maquiagem. É um medo de acreditar. É um medo de duvidar. É um medo de não ter alguém para se fazer planos. É um medo de faltar alguém para fazer uma viagem. É um medo de não saber o que fazer com as férias. É um medo de não ter com quem se preocupar. É um medo de não ter para quem ligar para contar como foi o dia. É um medo de não ter alguém de quem esperar uma mensagem. É um medo de não receber flores. É um medo da minha cama solteira. É um medo de não ter outros pés para enroscar. É um medo de não ter para quem fazer uma surpresa. É um medo de me bastar a mim mesma. É um medo de me arrumar somente a mim. É um medo do coração endurecido. É um medo de não dividir. É um medo de perder-se com o tempo do fim de semana. É um medo de não saber um beijo. É um medo de se lembrar quando não existe. É um medo das horas. É um medo de não saber-se ser acompanhada de um adjetivo possessivo. É um medo de sobrar. É um medo da falta. É um medo de ser sozinha.

"Meu coração não se cansa
De ter esperança
De um dia ser tudo que quer

Meu coração de criança
Não é só a lembrança
De um vulto feliz de mulher

Que passou por meus sonhos
Sem dizer adeus
E fez dos olhos meus
Um chorar mais sem fim

Meu coração vagabundo
Quer guardar o mundo
Em mim"

Pequeno gigante pernambucano

2009-03-12T17:25:00.000-04:00

Ah! O que falar do show de Antônio Nóbrega, o que falar de Antônio Nóbrega… Falta a palavra específica para definir o encantamento diante de um verdadeiro show, de um artista multifacetado, de um palco utilizado em todos os seus centímetros. A grandeza que os pernambucanos colocam em tudo que é do seu estado torna-se a mais completa verdade ao assistir ao músico, compositor, cantor, dançarino, entre vários outros adjetivos que cabem neste homem de aparência miúda.

O quinteto já tendo iniciado a primeira música, entra ele, de chapéu, camisa e calça largas, com o seu violino já preparado para arrebatar o público. Aplausos eufóricos. E ele sorri, começa seu próprio show, brinca com o instrumento e com as suas pernas, que mais parecem feitas de mola e não denunciam jamais a sua idade. Todo o espetáculo é um paradoxo de seriedade e jocosidade; seriedade pela excelência de tudo o que se apresenta; jocosidade pelos tantos sorrisos, comentários, pernas malemolentes, participações com o público.

Sua grandeza também está na variedade de instrumentos e gêneros que domina e culmina em aplausos antes mesmo de uma composição acabar. Violino, violão, bandolim. Instrumentais, frevos, choros, sambas. A maestria em tudo que se vê dá uma vontade de não querer nem piscar os olhos para não perder um segundo, sem falar dos ouvidos, que permanecem o tempo inteiro atentos para tanta virtuosidade. Flashes relampejam constantemente diante da vontade de registrar para sempre aquele momento único, que, no entanto, foi delicadamente pedido pelo artista para que se interrompesse.

Minha ignorância pede urgência para ser demolida. Como é possível eu já não ter visto este pequeno gigante é a grande pergunta que me fiz após o espetáculo. Além de brasileiro e, ainda mais, pernambucano (minhas grandes paixões musicais), é inovador, é aglutinador, é encantador. Quase duas horas de tantas maravilhas retiram todo o cansaço, todo o sono, e nos alegra com beleza e excelência.

Para terminar, me utilizo de suas próprias palavras: "licença, que eu vou rodar no carrossel do destino".

Às mulheres

2009-03-08T11:08:00.003-04:00

Às lindas e grandes mulheres que fazem parte da minha vida – minha mãe cheia de graça, minha irmã de coração doce, as queridas que trabalham comigo e as com quem já trabalhei, as que são minhas vizinhas, as que estão longe, as que se tornaram amigas por meio de outras pessoas, as que me deram colo, as que me deram broncas, as que me disseram verdades – e a todas as outras do mundo inteiro,

Feliz Dia Internacional da Mulher!

Sem clichês de sexo frágil porque somos, sim, o sexo forte. Damos sempre a volta por cima, batalhamos, enfrentamos rejeições, sentimos desatenções, choramos uma saudade, gritamos a nossa alegria, sonhamos também de olhos abertos. Ser mulher é ser bela com sorriso no roso e com lágrimas nos olhos, é ser companheira quando nem sequer se está junto, é ver um abraço surgir e as mãos se abrirem a quem se aproxima.

E que não sejamos lembradas, homenageadas e elogiadas somente neste dia.

Beijos, abraços, colo, cafuné, em e para todas as mulheres que fazem deste lugar um mundo menos imundo.

Roberto Corrêa e Siba Veloso lançam CD em em show na Granja do Torto

2009-03-07T16:05:00.002-04:00

Ana Rita Gondim

A fusão da cultura do planalto central com a do nordeste é a peculiaridade da terceira noite do 9º Encontro de Folia de Reis do Distrito Federal. O violeiro mineiro Roberto Corrêa, residente em Brasília há mais de 30 anos, e o pernambucano Siba Veloso - um dos criadores do extinto grupo Mestre Ambrósio - estarão juntos neste sábado (07/03), às 22h30, no palco da Granja do Torto para lançar o disco Violas de Bronze. A entrada é franca e a classificação indicativa, livre.

“Nós criamos as nossas músicas tendo como base nossas referências culturais. Então, o disco tem uma sonoridade peculiar, é um encontro singular das regiões. As pessoas vão apreciar o trabalho, tanto o público do Nordeste como o público daqui vão gostar do resultado”, promete Roberto Corrêa.

Para caracterizar suas respectivas regiões, Corrêa toca viola caipira e viola de cocho (instrumento típico de Mato Grosso). Siba entra com a viola nordestina e com a rabeca. “Ao mesmo tempo que representa a junção das duas regiões, é também um trabalho autoral de dois artistas individuais, com histórias bem diferentes. Para mim, foi uma experiência enriquecedora. O Corrêa me obriga a correr muito para acompanhá-lo, ele é um virtuose, dedicou-se a vida inteira a tocar muito bem um instrumento. Eu já sou mais ligado ao texto, à poesia rimada. A gente somou bastante um ao outro”, conta o músico pernambucano.

A apresentação de Roberto Corrêa e Siba integra o terceiro dia do encontro, que começou na última quinta-feira e vai até amanhã. O evento mantém viva a tradição das folias de reis, herdada da colonização portuguesa, e permite ao público assistir a um repertório variado da cultura popular, tanto em termos musicais como de crenças, valores e conhecimentos tradicionais (confira a programação).

Para o violeiro Roberto Corrêa, o encontro é uma oportunidade única tanto para os convidados quanto para o público. “É como assistir a um show num galpão, num bar, é bem informal. Na verdade, é um grande pouso de folia”, compara. Siba se diz animado com a apresentação de hoje à noite. “Brasília tem tradicionalmente um público bem aberto. Minha expectativa aqui é sempre a melhor possível”, revela. Após o show da dupla, André e Andrade sobem ao palco.

Amanhã, os brasilienses assistirão à grande dama da cena caipira brasileira, Inezita Barroso, que será acompanhada do Grupo Feminino de Folia de Reis de Vazante (MG). A abertura do show ficará por conta das duplas Kleuton & Karen, Rosa Branca & Canarinho e Caipira & Caipora.

Publicado no Divirta-se

Eu quero um deste!

2009-03-05T11:23:00.004-04:00

"…A mulher que ninguém quer, eu quero. Contraditória, incoerente, descabida. Que me envergonhe para respeitá-la. Que me reconheça para nos fortalecer.

A mulher que não sabe amar recuando e não tolera que eu ame atrasado. Que parcele em dez vezes seu dia, que não pague a conversa à vista na hora do jantar, que não junte suas notícias para contar de noite como um relatório. Admiro os bocados, as porções, as ninharias. Alegria pequena e preciosa de respirar rente ao seu nariz e definir com que roupa vou ao serviço.

O amor é uma comissão de inquérito, é abrir as contas, é grampear o telefone, é cheirar as camisas. É também o perdão, não conseguir dormir sem fazer as pazes.

O amor é cobrança, dor-de-cotovelo, não aceitar uma vida pela metade, não confundi-la com segurança. Exigir mais vontade quando ela se ofereceu inteira. Enlouquecê-la para pentear seus cabelos antes do vento. Enervá-la para que diga que não a entende. E entender menos e precisar mais.

Quem aspira ao conforto que se conserve solteiro. Eu me entrego para dependência. Não há nada mais agradável do que misturar os defeitos com as virtudes e perder as contas na partilha.

Não há nada mais valioso do que trabalhar integralmente para uma história. Não raciocinar outra coisa senão cortejá-la: avisá-la para espiar a lua cheia, recordar do varal quando começa a chover, decorar uma música para surpreendê-la, sublinhar uma frase para guardá-la.

Sou doido, mas doido varrido. Bem limpo. Aprendi a usar furadeira e agora entro fácil em parafuso. Quero uma mulher imatura, que possa adoecer e se recuperar do meu lado. Uma mulher que me provoque quando não estou a fim. Que dance em minhas costas para me reconciliar com o passado. Que me acalme quando estou no fim do filtro. Que me emagreça de ofensas.

Não me interessa um tempo comigo quando posso dividir a eternidade com alguém.

Quero uma mulher que esqueça o nome de seu pai e de sua mãe para nascer em meus olhos. Em todo momento. A toda hora. Incansavelmente. E que eu esteja apaixonado para nunca desmerecê-la, que esteja apaixonado para não diminuí-la aos amigos."

Texto de Fabrício Carpinejar

Quarteto Radamés Gnattali apresenta o concerto Bem Brasileiro no Teatro da Caixa

2009-03-04T08:20:00.000-04:00

Ana Rita Gondim
Do Correiobraziliense.com.br

Brasília será duplamente presenteada com espetáculos esta semana, no ano marcado pelos 50 anos de morte do maior compositor brasileiro de música erudita, Heitor Vill-Lobos, e pelo Dia Nacional da Música Clássica, comemorado em 5 de março. Para a homenagem, o celebrado Quarteto Radamés Gnattali faz duas apresentações pelo concerto Bem Brasileiro no Teatro da Caixa, nesta quarta e nesta quinta-feira (04 e 05/03), às 20h.

O quarteto de cordas – grupo musical formado tradicionalmente por dois violinos, uma viola e um violoncelo – é integrado por Carla Rincón (primeiro violino), Vinícius Ferreira (segundo violino), Fernando Thebaldi (viola) e Paulo Santoro (violoncelo). Para o violista Fernando Thebaldi, o quarteto de cordas é o filet mignon da música clássica. “Desde o classicismo, o quarteto de cordas é sempre um desafio, é o crème de la crème da composição. E Villa-Lobos é um dos compositores mundiais com maior número de obras para quarteto”.

O grupo vai apresentar ao público uma pequena parte da obra de Heitor Villa-Lobos, os Quartetos números 5 e 6. O violoncelista Paulo Santoro explica que o número 5 é o mais leve de Villa-Lobos (intitulado por ele próprio de popular), em que há elementos folclóricos brasileiros e que, por isso, há uma resposta muito rápida da plateia. Já o número 6 acompanha o músico há tempos, desde que começou a se embrenhar nas trilhas de Villa-Lobos.

Além de tocar peças do mestre carioca, os instrumentistas não podiam deixar de executar obras de outro grande compositor nacional, o Radamés Gnattali. “Nós temos, entre aspas, uma obrigação de tocar Radamés”, brinca o violoncelista, referindo-se ao fato de o nome do conjunto ser uma referência ao artista. Serão duas peças com cerca de três minutos cada. “Essas composições são referência na obra de Radamés, por isso quem não o conhece tem uma amostra de todo o seu trabalho”.

Diante da tamanha importância de Villa-Lobos para a música brasileira e da sua representatividade no exterior, Santoro lamenta que as comemorações feitas em Brasília e no restante do país são muito poucas. “Eu acho que ele deveria ter muito mais homenagens do que tem. Foi a partir de Villa-Lobos que a nossa música ficou conhecida lá for a. Hoje as orquestras já o incluem em seu repertório, mas deveriam tocá-lo ainda mais”.

Em novembro, o Quarteto Radamés Gnattali enfrenta o desafio de tocar ao vivo no Rio de Janeiro todas as 17 composições de Villa-Lobos para quarteto de cordas.

Dia Nacional da Música Clássica

A data foi instituída no município do Rio de Janeiro em 2006. No ano seguinte, o governo do estado oficializou a comemoração. Em 13 de janeiro deste ano, o dia 5 de março foi definido como o Dia Nacional da Música Clássica, assinado em decreto pelo presidente da República, Luis Inácio Lula da Silva. A data foi escolhida em homenagem ao dia de nascimento de Heitor Villa-Lobos.

Publicado no Divirta-se

Escolha mal feita

2009-03-03T19:15:00.001-04:00

Encontrei um bichinho encolhido agarrado a uma raiz de planta em um lugar escondido, frio, deserto. Desorientada, não soube discernir o local. Olhava-o de longe, observando-o se realizava algum movimento. Tremia-se, estava mal, mas não tanto quanto poderia parecer. Percebi que sentia frio, que estava fraco, mas tinha força suficiente para segurar a raiz de uma hera que não sei porque razão a mantinha tão junto. Chego mais perto e vejo que não era só a raiz, mas também alguns pedadinhos que pareciam haver sido cortados e ele, de alguma forma, queria uni-los novamente.

Não sabia como me aproximar ou até se devia, mas algo não me deixava sair de perto daquele bichinho. Dou alguns passos e vejo que as suas garras estão escondidas para não machucar o que ele tanto protege. Em mais um passo, piso em folhas secas e reparo que há tantas mais espalhadas pelo chão. Não era tempo para isso, era tempo de as folhas ainda estarem presas aos galhos das árvores e tudo pintado de um verde vivo iluminado de tanto sol. Olho mais ao longe e tenho a impressão de que as estações se desentenderam e o outono chegou antes do tempo.

Começo a não entender mais nada e suponho que o que aconteceu ao bichinho aconteceu a tudo ao seu redor. Ando quilômetros para buscar alguma luz, algum verde ou algo que explicasse a mudança do tempo ou a atitude daquele bichinho. Quando começava a me sentir cansada de tanto procurar, enxergo um muro em ruínas, uma espada manchada e restos destruídos do que parecia ser de uma planta, semelhante àquela que o bichinho trazia recôndita em suas mãos. Pensei que pudesse salvar mais alguma coisa da hera e levar-lhe com a intenção de fazê-lo sentir-se melhor, mas tudo que podia ser salvo estava com ele.

Quem o fizera, porque o fizera, não pude descobrir. Vi apenas vestígios que seriam supostamente de alguém que veio de longe e, depois de desferido o golpe, retornou ao seu local. Olhava e não conseguia entender nada daquilo. Mas lembrar aquele bichinho me doía e eu queria encontrar algo que amenizasse o que quer que o estivesse acontecendo. O que restou da plantinha estava com ele. Então, reconstruir o muro me veio como a única idéia capaz de trazer-lhe forças novamente para se levantar e trazer o verde e o brilho a sua volta.

Retorno e ele ainda se encontra do mesmo jeito, na mesma posição, agarrado da mesma forma, com a mesma força àquilo que lhe fazia algum bem. Ao mostrar-lhe uma pedra que trouxe para começarmos a obra, ele suspira e me fala baixinho e lentamente que ainda não era hora e que ele precisava se restabelecer, poupar energia para o longo trabalho pela frente. E, em todo esse tempo, a plantinha não secava, não morria, em suas mãos. Seu calor, sua vida, mantinham-na viva.

Deito então ao seu lado. Faço-lhe carinho, aqueço-o com o meu corpo junto ao seu. A plantinha não morria, mas tampouco crescia. Percebo então que ela precisa do muro para crescer rente, ao alto, longe. E, para construir o muro, haveria necessidade de forças. Ao pensar isso, fiquei tranquila, pois só o tempo para reerguer o bichinho e ele reconstruir seu muro, fincar as raízes de sua hera no solo e deixá-la seguir seu caminho. Deitados ali, a aflição substituiu a tranquilidade inicial. Percebo que o braço que acaricia o bichinho acaricia a mim mesma, o corpo que o aquecia busca calor de outro lugar para aquecer a mim mesma.

Sem nem saber, tornei-me mãe e companheira de mim mesma porque descobri que sou minha única casa. Levanto-me, abro os olhos, um tanto inchados, me preparo para organizar a bagunça que fiz em meu próprio ninho e separo as sementes que se tornarão rosas, girassóis e begônias a embelezar meu caminho. E, assim, construirei meu muro e minha plantinha renascerá...

"A esperança é um urubu pintado de verde".
Mario Quintana

"Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos…"
Vinicius de Moraes

Cineclube bancários abre a temporada de 2009

2009-03-02T14:28:00.000-04:00

Ana Rita Gondim
Do Correiobraziliense.com.br

Assistir a filmes brasileiros e poder debater em seguida com entendidos do assunto parece um sonho para quem aprecia a sétima arte. Ainda mais quando a exibição é de graça. Mas, contrariando a lógica, o Cineclube Bancários abre temporada nesta segunda-feira (02/03), às 20h, pelo terceiro ano consecutivo, com exibições gratuitas e bate-papos inteligentes.

As sessões do mês de março foram escolhidas para homenagear as mulheres devido à comemoração do Dia Internacional da Mulher (08/03). Para o primeiro dia de exibição, foi eleito o clássico Todas as mulheres do mundo, longa-metragem de Domingos Oliveira, com Leila Diniz e Paulo José no elenco.

O filme, de 1967, é baseado no relacionamento do cineasta com Leila Diniz. Trata-se do jornalista bon vivant Paulo (Paulo José), que pretende interromper as suas constantes paqueras nas praias cariocas para viver uma história com apenas uma mulher após encontrar o seu verdadeiro amor, Maria Alice (Leila Diniz).

Compromisso com o público
O projeto contabiliza desde a sua criação, em agosto de 2007, mais de 50 sessões com cerca de 90 filmes exibidos (curtas e longas-metragens) e com aproximadamente 7.500 espectadores no total. A produtora cultural Ana Arruda alegra-se com o respaldo do público. “O que propomos é uma solução ativa, que está funcionando. No projeto, as pessoas não ficam passivas, têm um contato direto e constante, pois o projeto é semanal, não é efêmero. A gente tem um compromisso com o público e com o cinema”.

A proposta de difundir o cinema nacional gratuitamente surgiu do próprio Sindicato dos Bancários e, segundo Ana Arruda, era uma ideia planejada há mais de uma década. Em 2009, o projeto completa três anos e promete ficar. “É muito bacana, temos um público fiel, a maioria das pessoas permanece na sala. São cinéfilos de plantão. Mas os espectadores também variam conforme o filme”, conta Ana Arruda.

Publicado no Divirta-se

Estréia cultural

2009-02-27T16:05:00.006-04:00

Hoje registro a minha estréia (meu espaço fica fora da nova ortografia até eu decidir o contrário) jornalística na área em que sempre sonhei atuar. E, modéstia à parte, inaugurei-me com três gênios da música brasileira.

A quem quiser criticar, fique à vontade. :-)

Confira no Divirta-se

Hamilton de Holanda, Marcos Suzano e Jaques Morelenbaum gravam CD em show em Brasília

Ana Rita Gondim
Do Correiobraziliense.com.br

Um palco com grandes músicos interpretando obras-primas brasileiras e um CD que marque a união de um trio inédito é algo que um apreciador da boa música não pode perder. Os cariocas Marcos Suzano (pandeiro e percussão) e Jaques Morelenbaum (cello) e o carioca de nascença e brasiliense de criação Hamilton de Holanda (bandolim 10 cordas) gravarão CD ao vivo no Espaço Brasil Telecom em duas apresentações, nesta sexta-feira e neste sábado (27 e 28/02).

Os músicos privilegiarão os brasilienses em estreia mundial do trio com nada menos que um repertório que inclui Dorival Caymmi, Tom Jobim, Baden Powell e Egberto Gismonti, além de outros compositores brasileiros. “O disco manterá aquela respiração diferente, aquela nota que só sai em um show, diferentemente de um trabalho feito em estúdio”, garante aos fãs o bandolinista Hamilton de Holanda.

O artista explica que o trio oferecerá o máximo no espetáculo e espera que o público também vá com esse desejo. "Tocarei para encontrar a beleza, para encontrar as músicas certas, no roteiro certo, e para sentir o retorno do público sobre isso, quer dizer, a expectativa que eu tenho é de ter um namoro muito amoroso com a plateia".

A união dos virtuoses surgiu de uma participação especial de Marcos Suzano em um recente show do grupo do bandolinista – Hamilton de Holanda Quinteto – em Curitiba. No final de novembro de 2008, a parceria ganhou força no Festival de Jazz de Barcelona e seguiu para Itália e França com uma ideia a mais: gravar um disco juntos. No início de 2009, Jaques Morelenbaum surgiu para incrementar a turma. "O trio é de uma nacionalidade única, nunca vi esse tipo de formação, dá um ineditismo, e isso é bom pra gente, é bom para o público", vangloria-se o artista de gestos inquietos e apaixonados.

"Confesso que eu estou gostando e acho que as pessoas vão gostar também. O trabalho está sendo feito com critério de arrepiar, muita gente vai ficar emocionada. Eu sou muito crítico com as coisas que faço, é um repertório agradável e de releituras", conta o "Jimmy Hendrix do bandolim", alcunhado dessa forma pela imprensa americana.

Mares nos olhos

2009-02-20T22:12:00.002-04:00

Perco o norte dos olhos distantes
Perco o brilho dos meus em instantes

Sem maracatus e sem Naná
Inundo por tanto sonhar

Tempestade após tempestade
Não é bonança, é calamidade

Mais um triste e longe carnaval
a ver de perto a alegria no jornal
vida com mais um ponto final

Solidão que se calcifica
O carnaval é triste para quem fica

E eu aguardo a alvorada
De um novo dia ensimesmada

Volto para Gabriel García Marquez – "Cem anos de solidão" faz-me sentir menos cem/sem

"A vida não faz mesmo sentido - a gente nasce pra morrer, a gente se encontra pra se perder, a gente se une pra separar, ama pra odiar."
Jason Manuel Carreiro

"Ou talvez a vida faça mais sentido já que a gente morre pra renascer, perde-se para se encontrar, separa pra sentir saudades, odeia por amar."
Poetriz

Oração aos pés

2009-02-07T09:51:00.000-03:00

Acordei com a sensação de que ali não me pertencia, de que ali eu não cabia. O corpo já não era mais confortável no espaço onde se despertava sorrindo. Não sabia a fórmula do riso. Os lábios amanheceram colados. O medo de pisar o chão fez-me tentar caber por mais um tempo. Não, não cabia. Para fugir da lucidez ou da quimera de antes, piso o chão. O medo fez-lhes trêmulos, indecisos, hesitantes. Talvez mais um passo em falso, em direção errada, com o sonho fabricado sob medidas e cálculos errados. Olhei meus pés e eles eram tortos. Entendi que deveria lutar contra eles, contra a direção a que me conduziam. Olho novamente e eles não são tortos, parecem ter vida própria e quererem me levar a lugares desconhecidos, a lugares que outros não iriam, a tantos lugares quantos sejam necessários para experimentar o máximo que cabe em uma vida. Mas descobri-me cansada de tantos vales, montanhas, cavernas, planaltos, desertos. Não queria mais visitar e despedir-me. Pedi, então, na manhã sem riso, que meus pés me levem a um lugar em que eu possa ficar, descansar, caber com meu riso, levantar-me sem medo, sem olhar o chão.

Espinhos frágeis

2009-02-06T16:58:00.001-03:00

Disseram que sou negativa
É minha carapaça de caranguejo
No fundo, coração mole
Recheado de esperança
Frustrações tenho muitas
Decepções incontáveis
Não me prometa o sempre
Me garanta o presente
Este se tornará eterno
E por ti terei amor intenso

Disseram que sou intensa
Não soube refutar
A emoção é minha vida
Não economize atitudes
Não poupe elogios
Não meça palavras
Sou de aparência forte
E de interior frágil
Não se esqueça de me regar
Sou sentimento à flor da pele

“Um barco sem porto
sem rumo sem vela
cavalo sem sela
um bicho solto
um cão sem dono
um menino um bandido
às vezes me preservo
noutras suicido”
(Vapor barato – Jards Macalé e Wally Salomão)

Memórias de velhos tristes

2009-01-28T08:44:00.000-03:00

A leitura de Memória de minhas putas tristes é deliciosa. Havia imaginado García Márquez complexo, mas os olhos passam por suas palavras sem precisar de retorno. Não me envergonho de minha ignorância porque contra ela há o prazer ímpar de viver várias vidas, conhecer palavras, descobrir mundos inesgotáveis.

Vi no "sábio triste" de García Márquez o Homem comum de Roth. E, por um momento, alegrei-me por não conhecê-los anos à frente. Em alguns instantes, inquietei-me com sua frustração, estagnação; ausência de vida, de amor; preferência pela ilusão à realidade. Sem desistir, ele apazigua, e, no fim, ele acalenta com sua busca.

Numa coincidência das duas leituras, enxerga-se a contemporaneidade: "O sexo é o consolo que a gente tem quando o amor não nos alcança". E ao encontrar uma ex-companheira de cama, o "sábio triste" ouve de Casilda Armenta: "não vá morrer sem experimentar a maravilha de trepar com amor".

Tantos anos, ou melhor, tantas décadas, como conta a idade o personagem, servem também para acalmar sonhadores e os que têm "joie de vivre" como norte. Mas mesmo com muitas alegrias a vir por um século, assim como ele, "não trocaria por nada neste mundo as delícias do meu desassossego".

E que venham Cem anos de solidão.

Domingo nostálgico

2009-01-26T15:14:00.001-03:00

Num domingo depois do trabalho e o almoço ainda em vias de preparo, sento em frente ao computador para dedicar atenção a algo que devia há alguns dias. Era a música que um amigo querido (e distante) havia enviado por e-mail. Podia tê-la ouvido assim que a tivesse recebido, mas tenho uma mania de reservar às coisas boas da vida uma atenção especial. Não queria ouvi-la com pressa ou imbuída de apatia.

Para tornar o restante do dia mais agradável, abro o e-mail, faço o download da música, aumento o som e deito os ouvidos no teclado. O violão e a voz que junto a outras cordas e outras vozes fizeram parte de inúmeras reuniões em casa em tempos atrás, tempos esses mais fáceis, sem tantas preocupações e tão inesquecíveis. Tempos em que nos víamos diariamente.

Antes, rock’n’roll. Hoje, bossa-nova. Antes, todos os dias. Hoje, raros encontros. Antes, passado. Hoje, presente e futuro. Amigos de afeto indubitável e amor ad infinitum.

Hoje

Um brasileiro em Berlim

2009-01-21T18:22:00.003-03:00

No que se prenuncia início da minha morte semanal, recebo de volta meu Roth e tenho como empréstimo um livro de crônicas de João Ubaldo Ribeiro. Eu e uma das bibliotecas com quem trabalho conversamos geralmente sobre hábitos literários, entre outros assuntos, e uma vez confessei que nunca havia lido esse baiano de voz grave que mal se entende o que fala numa entrevista televisiva.

A fim de descobrir outros mundos, imponho-me um livro de cada autor, pelo menos intercalado. E minha curiosidade sobre Ubaldo aumentou ao ler uma matéria em que falava de seu novo livro e ao concordar com ele sobre os “problemas” da reforma ortográfica.

Então, aceitei o empréstimo, um tanto a contragosto porque gosto de ter os livros que leio, para sublinhar os trechos que me apetecem ou mesmo voltar um dia para reler algo (e eu volto mesmo). E para não embarcar no tédio invariável da segunda-feira, de uma semana que saberei longa devido ao plantão, preparo-me com travesseiros para o deleite inaugural.

Ubaldo é a simplicidade das palavras, é a comicidade em atos banais, é atinar para o “amanhã” brasileiro, é leve e divertido, é uma deliciosa indicação para sobreviver aos dias em que tudo parece meio cinza. Um brasileiro em Berlim faz-nos lembrar como é bom ser brasileiro, como é bom sermos alegres e solidários, como sabemos rir de nós mesmos, como é bom ser Brasil mesmo no primeiro mundo.

Obrigada pela salvação, Ubaldo!

“No Brasil, muitas vezes me queixo de que as pessoas falam alto demais, se olham, pegam, esfregam, abraçam e beijam demais. Já aqui, sinto uma espécie de privação sensorial. Penso em Montaigne, que, se não me engano, escreveu que o casamento é como uma gaiola: o passarinho que está dentro quer sair, o que está fora quer entrar. Acho que isso pode estender-se a tudo na vida, porque hoje, particularmente, eu gostaria, de ter voltado para casa com a sensação de que alguém na rua me viu, e fiquei com saudades de casa”.

(Pequenos choques – quatro anotações de um visitante distraído)

Avessos e direitos

2009-01-19T18:08:00.001-03:00

Sinto que vivo dois dias da semana. Nos outros, estou morta ou hiberno de olhos abertos. Perdi o hábito de acordar e logo depois espiar para ver se o céu está azul. Se ele está nublado, não faz mais diferença de segunda a sexta-feira. O máximo que continuo a fazer após verticalizar o corpo é acariciar e alimentar minhas duas alegrias diárias.

Com os pés fora de casa, sigo os dias no embalo, na inércia, no piloto automático. É como se eu estivesse castrada, estéril, e só voltasse a me sentir viva, jovem, nos dias que demoram uma eternidade para chegar e terminam num piscar de olhos. Intervalos entre paradoxos, avessos e direitos.

Caraminholas

2009-01-14T18:31:00.000-03:00

Depois de quatro dias na presença da companhia que me disse uma vez "eu escolhi você pra mim", adoeço. A volta à realidade desta vez se transformou em fraqueza no corpo, sensação incômoda ao mexer nos fios do cabelo, dor na garganta. Havia estado bem e disposta por todos os dias até acordar na minha cama, sem ele ao lado para pular em cima para desejar bom dia, além de um dia inteiro de trabalho pela frente.

Raramente isso me ocorre, quer dizer, raramente fico doente e, se fico, no dia seguinte volto ao meu estado normal. Desta vez, pelo segundo dia, sinto os pêlos arrepiados o tempo inteiro, pernas que se negam a andar e uma cabeça que pesa uma tonelada. Fico a pensar se permanecerei assim até tornar a encontrá-lo… Então abro um sorriso como se ouvisse ele a me dizer: "pára de ficar ‘caraminholando’ sua cabeça".

Mas o sol arregalado em despedida parece levar embora também o meu mal-estar. Talvez tenha sido proposital, uns instantes concedidos para trazer calmaria, descanso, sono; coisas que normalmente não tenho. Mas as caraminholas me disseram que a saudade dói...

“Saudade, meu filho, é dormir com dois travesseiros para o corpo não doer pelo excesso da cama.” (Fabrício Carpinejar)

O visconde partido ao meio

2009-01-07T20:05:00.001-03:00

Como me tudo, ou quase tudo, é tardio, descubro que o fantástico também é literatura. Penso que era, e ainda sou, à imagem e semelhança do narrador de O visconde partido ao meio de Italo Calvino: “Às vezes a gente se imagina incompleto e é apenas jovem”.

Então, na minha incompletude ainda maior, pressupunha que um bom livro devia ser pesado, reflexivo, dramático, sofrido. Não à toa meus escritores preferidos eram; ainda são, mas somados a outros; Dostoievski, Clarice e Rawet.

Numa busca sem alvo, disparei os olhos para a leitura e desvirginei-me para autores que, se até ontem tocasse em suas páginas, poderia não passar do primeiro capítulo. Mas, calma e divertidamente, esses homens ilustres me conquistaram.

O último desses cavalheiros e que me levou a um segundo encontro foi Italo Calvino. As metades do nobre bombardeado por um canhão entretiveram-me, sem serem fúteis; puseram-me a refletir, sem me causarem insônia; encantaram-me, sem me aprisionarem.

Há quem possa ser metade, há quem possa encontrar metades. Mas, principalmente, há quem possa ser uma metade temporária. Como diz Pamela, “cada encontro de duas criaturas no mundo é uma dilaceração”. E, no fim, a união dos pedaços pode nos tornar menos incompletos, menos divididos, menos incompreensíveis; assim como a costura de Mesquinho e Bom tornou Medardo di Terralba “nem mau nem bom, uma mistura de maldade e bondade”.

A quem se conte superficialmente o enredo, vê-se uma testa franzida, o olho deslocar-se ao canto, um leve movimento do rosto. Atire o primeiro Calvino quem nunca teve fantasias e quisesse transformá-las em realidade. Ou, pelo menos, em páginas...

“Ó, Pamela, isso é o bom de ser partido ao meio: entender de cada pessoa e coisa no mundo a tristeza que cada um e cada uma sente pela própria incompletude. Eu era inteiro e não entendia, e me movia surdo e incomunicável entre as dores e feridas disseminadas por todos os lados, lá onde, inteiro, alguém ousa acreditar menos. Não só eu, Pamela, sou um ser dividido e desarraigado, mas você também, e todos. Mas, agora, tenho uma fraternidade que antes, inteiro, não conhecia: aquela com todas as mutilações e as faltas do mundo. Se vier comigo, Pamela, vai aprender a sofrer os males de cada um e a tratar dos seus tratando dos deles.”

Descoberta leninística

2009-01-06T15:57:00.003-03:00

Diante de tanta beleza ouvida, lida, trocada, perdi a inspiração. Talvez porque precise ler, ouvir e trocar mais; talvez porque dezembro me consumiu em confraternizações, presentes e trabalho; talvez porque não tenha dedicado tempo a refletir na escrita a cabeça que não pára (aqui não respeitarei a famigerada reforma ortográfica e quiçá me rebele, em meu blog, friso).

No entanto, especialmente hoje, quero falar de uma descoberta que me segurou no carro. Enquanto organizava os CDs da estrada do mês passado, de repente ouço a voz inconfundível do meu músico preferido. Lenine cantando um samba. Obviamente, me detive com os discos na mão e escutei-a até o fim, atenta para a voz, a melodia, o ritmo.

Encantada, subo com o passo acelerado cantando “estrada de quatro sentidos...” para descobrir logo esse novo trabalho. Indignada com o desconhecimento, sento à frente do computador. Rapidamente descubro a música, me deleito com a letra e busco uma forma de ouvi-la novamente. Que maravilha a internet! A agonia de ver 1%, 29%, 50%...

Antes de ouvir o cd, tenho convicção de mais um trabalho de excelência desse galego de rosto largo e corpo delgado que tanto admiro e acompanho.

“Só tenho flores pra jogar... Lenine!”:*

4 horizontes
(Música: Lenine / Letra: Pedro Luís )

É que no fim da estrada
Eu vejo quatro horizontes
Há mar
Há montes de histórias
Mistérios
Sedes distintas

Aquilo que te sacia
Pra mim é um três por quatro
O que retrata meu medo

Pra você não tem segredo
O que pra ti é degredo
Pro outro é porto seguro
Seu furo de reportagem
Pra nós é mera bobagem

Viagem sem paradeiro
Nos faz tão perto e distantes
Depois da minha chegada
Sua partida, seu antes

Estrada de quatro sentidos
Encruzilhada de destinos
Quanto mais flor mais mulher
Quanto mais velho mais menino

*Palavras ditas por Elba Ramalho ao convidar Lenine para cantar Lá e Cá em O Grande Encontro 3

2008

$$$ Moderado

2009-01-02T19:08:00.001-03:00

Perguntei-me hoje: por que as pessoas gostam tanto de ir ao shopping? Após o expediente, decidi dar uma volta para, se possível, presentear a mim mesma após regalar familiares e namorado, além de me permitir sair um pouco do eixo casa-trabalho trabalho-casa. Pensei que, passado o Natal, o inferninho do consumo pudesse estar tranquilo (maldita reforma ortográfica), mas engano meu.

Daí pensei: férias das crianças, cidade dos servidores públicos. Mas não havia tantas crianças. E há tantos servidores assim? Se fossem, o que fariam em Brasília numa época desta com um vencimento generoso? Desempregados não deveriam ser, se não por que estariam pensando em compras? Ou tantos assim têm o horário diferenciado com o meu? E a crise? Será que somente eu me preocupo em ser afetada por ela?

A questão é que não comprei nada, tampouco consegui imaginar respostas para a superlotação de lojas, corredores, estacionamento. O lado bom é o alívio da não-compra e a lembrança das contas que virão na segunda semana de 2009. E ainda tem a crise...

Adeus, ano-velho!

2008-12-31T10:12:00.004-03:00

Não gosto de despedidas, não por isso as evito. Por mais dolorosa que seja, gosto de dar o último abraço, o último olhar, a última palavra. Despeço-me de 2008 com alegria. Um ano em que, como nos outros, subi um degrau e me preparo para o próximo. As coisas boas deste ano? Ah, foram muitas. Mantive velhos amigos, cativei novas amizades; verti intermináveis lágrimas, abri inúmeros sorrisos; enfrentei medos e angústias; ouvi palavras duras, recebi outras tão doces; destruí ilusões e aprendi a enxergar a verdade; decidi aprender um novo idioma; descobri paixão por um novo esporte; tenho um novo amor e muitos sonhos a criar...

– Calma! Não se despeça assim. Ainda é dia!, diz o ano de barba branca e olhinhos cheios de pregas.

– Preciso me despedir logo, ano velho. O dia passará rápido e não terei tempo de dizer-lhe algo à meia-noite.

– Como assim? Todos têm tempo de agradecer pelo ano que se passou e fazer desejos para o que se aproxima, reluta o senhor 2008.

– Mas é que eu não estarei numa festa, numa praia, nem sequer na minha casa. Infelizmente estarei numa redação para contar como foi a virada do ano na capital do Brasil.

– Poxa... Desejo então que ao se despedir de mim trabalhando, 2009 lhe traga dinheiro, prosperidade, viagens, praias...

Uma brincadeirinha para ver com bom-humor os percalços do jornalismo.

Feliz ano-novo a todos e que muitos sonhos sejam criados e bastantes desejos realizados em 2009!

Grande abraço e beijo carinhoso! Até o próximo ano!

Brasília

2008-12-14T13:00:00.001-03:00

O mais belo pôr-do-sol
Encanta quem dela gosta e desgosta
Sem esquina, gente na rua ou farol
Quadrado onde mora a esperança
Do país que o futuro não alcança
Progresso tem quem entra na dança
Ordem só na bandeira dependurada
É a ilha da fantasia da pátria amada

Ela, ela e ela também saíram do óbvio e não usaram as palavras planejada - céu – monumento – poder – avião - planalto central - coração do Brasil - de todos os cantos

Saudade

2008-12-13T11:00:00.000-03:00

Vejo-te em sonhos que se repetem
Alimento-me do que não me sacia
Devaneios que os quilômetros não medem
Tormento que não alivia
É acreditar que um dia você viria
Para encher meu espírito de alegria
Saudade, minha companheira de todo dia

Ela, ela e ela também saíram do óbvio e não usaram as palavras distância - português – falta – sentimento – encontro - partir - voltar

Música

2008-12-12T09:00:00.001-03:00

Lenine faz-me acreditar que é possível
Moska apazigua um coração atormentado
Caymmi me faz ver o mar no cerrado
Cartola é a dor na poesia mais sensível
Chico é o sublime eternizado
Eu sem música seria impossível

Ela, ela e ela também saíram do óbvio e não usaram as palavras som – ritmo – vibração – dança – instrumento – nota musical

Fugir

2008-12-11T07:00:00.000-03:00

Meus pés têm pressa
Para evitar que eu veja ou sinta
Novamente o que me dói e corrói
Mas a vida é mais depressa
É a vida contra meus pés

Ela, ela e ela também saíram do óbvio e não usaram as palavras fugir – correr – horizonte – novo - velho

Vida e trabalho

2008-11-27T08:40:00.001-03:00

A vida é trabalho
Resta algum tempo?
Não se sabe dizer
Não existe outra vida
Não há conversa
E quiçá
Um dia dirá
– Eu devia ter trabalhado menos
– Vivido mais
Porque a vida não é só trabalho
É o que se faz além e ao mesmo tempo

Laboratório dos ceús

2008-11-26T18:48:00.003-03:00

Penso se aqui na Terra não seria um laboratório dos céus. Nós seríamos os ratinhos brancos manipulados por cientistas-deuses malucos. Já pararam para perceber aqueles seres andando em cima de esteiras numa academia? Não são semelhantes aos roedores que vemos dentro de gaiolas correndo desnorteados numa roda? Quer prova maior que isso?

Já fui uma ratinha, branquinha eu continuo, dessas de laboratório que andam em esteira. Talvez eu tenha evoluído porque não suporto mais aquele chão que anda sem que nós mesmos o iniciemos ou paremos. Minha promoção não foi lá essas coisas, talvez tenha me transformado num anfíbio de laboratório porque descobri paixão pela água. Prefiro as piscinas com águas que se movem naturalmente.

Outra coisa que me faz associar os bípedes, nós, aos animais de experiências são as coisas que dizemos e/ou pensamos. Freqüentemente, para não dizer sempre, me ocorre algo que desgosto, então falo ou penso e... Abracadabra! Como num passe de mágica, pago literalmente a língua e vivo exatamente aquilo que disse ou pensei levianamente. É como se existisse o deus-gênio-da-lâmpada, mas sem que nós saibamos que era um desejo, era apenas um desabafo pessoal.

O que me inquieta, no entanto, é que o que mais de sério digo, penso, sonho, desejo, imploro, não ocorre. Será que é por que de tamanho peso, o intervalo entre o pensável e o realizável é maior? Que isso requer trabalho não só de cientistas-deuses malucos e deus-gênio-da-lâmpada? Ainda preciso descobrir como isso tudo funciona.

São muitas provas que existem. É só parar para observar. E são tantas que enlouqueceria em transcrever. Não que eu esteja louca, ao contrário, buscar razões ou explicações são o que me faz lúcida. Já desconfiava o porquê de psicólogos não me atenderem por muito tempo. Antes que eles perguntassem, eu soltava um “acho que isso é porque...”.

Há um deus que vejo muitos sonharem em um grau maior que outros. Ele já inspirou diversos filmes, mas evito ter devaneios. É o deus-máquina-do-tempo. Imagine se pudéssemos voltar no tempo e mudar nossas escolhas? Parece simplesmente uma maravilha, mas imensamente perigoso. E se nossas segundas decisões fossem ainda piores que as pioneiras? Mmmmmmm... Difícil saber se não existir o deus-bola-de-cristal.

E uma coisa da televisão me fez pensar. Je n’aime pas beaucoup regarder la télévision, mas há coisas nela para as quais reservo meu tempo. Ontem, num programa, uma personagem disse que era da forma que era porque, bebezinha, lhe punham um babador com os dizeres: “as boas vão pro céu, as más vão para qualquer lugar”. Ela não é lá dessas pessoas muitas boas. Então lembrei-me de uma foto minha bem pequena em que eu estava engatinhando com os dizeres na fralda: “Sô da titia”.

Ui! Será que até assim pagamos a língua pela roupa que usamos involuntariamente quando ainda somos pequenos fantoches? Ok... Já me imaginava mesmo ficando pra titia anos atrás. Então, se um relacionamento termina, penso logo numa estante cheia de livros que serão lidos enquanto casais se acasalam e procriam, em vários tickets de cinema que se acumulam na carteira para só depois de deformadas serem jogados fora. Mas ainda assim a idéia de solteirice-coroa não me apetece.

E, pensando nesses deuses, ratos de laboratório, roupas infantis, pagamentos de língua, dirijo meu carrinho de laboratório, ligo o rádio e... “Esse papo já tá qualquer coisa, Você já tá pra lá de Marraqueche”. Será que existe o deus-caetano? Será que esses deuses podiam ser mais claros?

Se assim ocorrer, está aqui a prova:

Síndrome do saco-cheio

2008-11-24T18:18:00.003-03:00

Imagino dentro de mim um saco. Desde quando? Desde sempre. Pode ser um saco de um plástico bem fino ou de um material espesso, pode ser pequenino como um saquinho onde ficam os talheres de restaurantes ou grande como aqueles sacos de lixo, pode ser elástico ou não suportar o menor aumento de peso. Esse é um saco que carrego dentro de mim e que a cada momento possui características próprias.

Especialmente neste momento, que dura umas três semanas, o saco parece romper inicialmente ao barulho de um aparelhinho que deixo ao lado da cama e que me desperta para mais um dia como todos os dias. Durante o dia, ele esvazia como na respiração que se faz debaixo d’água nas aulas de natação e incha como aqueles balões que as crianças enchem até estourar.

São as minhas formas que se arredondam e transformam-me numa grande almofada de 1m68 (ou 1m67 como eu descobri há duas semanas); é a previsibilidade do dia-a-dia acompanhada de sua rotina inseparável; é o trabalho mecânico realizado por sete horas em frente ao computador; são privilégios a poucos e deveres a muitos; é um sonho que estava ao lado e se distanciou 209 km; é uma viagem que se planeja, mas que não se adapta ao período disponível. Não se engane, essa não é a famosa TPM.

Sou alucinada em descobrir a cura para o saco-cheio. Encontrei subterfúgios para evitar que o saco se alimentasse, mas descuidei um segundo e as armadilhas não mais funcionam. É o famoso tempo que me faz recolocar uma válvula para impedir o efeito sanfona. Mas, às vezes, os remedinhos, falsificados ou genéricos ou vencidos, teimam em não colaborar.

Indisposição para qualquer coisa é seu sintoma mais grave e o principal indicador de ser portador da síndrome. No entanto, não se assuste, ela é temporária. E não se aperreie, pois ela pode durar algumas horas ou vários dias. A abstração é a grande fórmula para combater o saco-cheio, mas, a depender da quantidade de ingredientes que entram no saco, ela se torna incapaz de algum resultado.

Então, é esperar, esperar, esperar, e até o esperar enche o saco, mas persevere, espere, espere, espere e, de repente, não mais que de repente, o saco volta ao seu equilíbrio. Mas fique atento para prolongar o maravilhoso estágio de não estar com o saco cheio e sonhar com o dia que ele jamais se encha novamente.

Ana Rita adverte: saco-cheio faz mal à saúde. Se os sintomas persistirem, tenha paciência!

C’est la vie

2008-11-19T20:04:00.001-03:00

Uma imagem persiste no filme da minha mente desde a infância. Era um dia da semana, por volta das 19h, depois de sair da Escola Santo Antônio. Sentada no Tacho para comer algo que somente quando se é pequena não se engorda, paro, por um instante, para observar uma mulher que passava. Vestida com camisa, saia na altura do joelho, meia-calça e scarpins, logo após sair do expediente, ela fez-me imaginar como eu seria daqui anos.

Perguntei a mim mesma se seria bela, independente, segura, tranqüila, realizada, como ela projetava. Respondia afirmativamente, pois, em minha vã, curta e pequena filosofia pueril, achava que todo adulto se tornava assim. Por anos, não me preocupei com os anos que se passavam. “Serei adulta. Tudo virá, tudo se arrumará”, eu devia pensar.

Viajei e viajo até hoje a partir daquela imagem. Se, por momentos, me tranqüilizo, é porque acredito que a maturidade ainda virá. Se, por momentos, me agonizo, é porque concluo que a maturidade já chegou e não me vejo como aquela mulher ou porque, se ela ainda não chegou, parece tão distante que eu me transforme no que sonhei.

Costumo dizer que tenho inveja de quem, na infância, afirmava com a maior certeza: “eu quero ser tal coisa quando eu crescer”. Recordo-me somente de um dia, sentada próxima ao portão do colégio esperando meus pais me buscarem, quando fui questionada por um pai de algum coleguinha: “O que você quer ser quando crescer?”. E eu respondi: “Serei juíza”. Cresci e me tornei jornalista.

Breves despedidas

2008-11-18T18:58:00.001-03:00

Ver alguém se voltar para se despedir é algo que me encanta. O simples gesto em si. Não espero que, ao seguir seu caminho, com tanto pela frente, simplesmente gire o rosto para acenar e mandar um beijo. E, então, quando me deparo com os olhos a olhar novamente os meus, o sorriso é instantâneo. E, mesmo após os dois seguirem seus caminhos, o sorriso persiste. Um sorriso com o qual não vejo nada à frente a não ser a lembrança doce do corpo que se volta para me olhar e me beijar mais uma vez. Encontrar e desencontrar permitem o prazer ímpar tão fugaz e ao mesmo tempo tão memorável.

[7] Preguiça

2008-11-17T07:00:00.000-03:00

Pingos de chuva tilintam na janela
Um bom filme passa na tela
Braços em abraço
Nem um só passo

* Ela, ela e ela também pecam

[6] Avareza

2008-11-16T06:00:00.000-03:00

Que dureza!

* Ela, ela e ela também pecam

[5] Luxúria

2008-11-15T05:00:00.000-03:00

Quero-te a todo instante
Na cama ou na estante
De desejo torno-me viva
E deixo de ser cativa

* Ela, ela e ela também pecam

[4] Orgulho

2008-11-14T04:00:00.001-03:00

Envaideço-me do pouco que faço
Regozijo-me do pequeno passo
Facilmente me desfaço

* Ela, ela e ela também pecam

[3] Vaidade

2008-11-13T03:00:00.000-03:00

Espelho, espelho meu
Existe alguém neste mundo mais tola do que eu?

* Ela, ela e ela também pecam

[2] Ira

2008-11-12T14:15:00.002-03:00

Brado aos quatro cantos
O silêncio a que me impus
Do ódio que se apossou
E para sempre me calou

* Ela, ela e ela também pecam

[1] Gula

2008-11-11T16:03:00.001-03:00

Como pelo imenso vazio
Para preencher o insaciável
Como um terreno baldio
Jamais habitável

* Ela, ela e ela também pecam

Livro quieto, leitora inquieta

2008-11-11T10:23:00.001-03:00

O livro no mesmo lugar. Pernas que não sabem onde levar. Corpo que antes se aquietava em concentração, agora se agita sem saber qual norte seguir. O dia era curto. Agora, suas lentas horas são combatidas numa corrida ao alcance de respostas. Aproximação de fim de ano, surgimento de uma distância, insatisfação incontralada, desejo de mudança generalizada. Descuido que permitiu o retorno da ansiedade inerente. Novo cuidado que descuidou do anterior.

Diálogo demasiado

2008-11-04T18:07:00.003-03:00

– Por onde anda que não sabemos mais de você?, perguntaram-lhe.
– Estou ocupado demais sendo feliz!, respondeu alegremente.

Dias depois...
– Estou ocupada demais sentindo saudades..., pensa ela agora.

Cartola: música e poesia para a vida

2008-11-03T19:01:00.001-03:00

Perdi de ver Cartola – Música para os olhos, de Lírio Ferreira e Hilton Lacerda, no cinema. Posterguei o filme até que encontrasse o dia perfeito, mas esqueci-me de que as películas brasileiras permanecem em circuito muitíssimo menos tempo. Procurei DVD, mas tampouco o encontrava. Um dia, finalmente, vejo a capa com sua foto preto e branca, de perfil e cabeça baixa.

Não perguntei o preço. Alguns motivos me impediram de vê-lo logo em seguida. Mas, em um domingo em que o Brasil parou para assistir a Felipe Massa correr em Interlagos ou para homenagear pessoas queridas no Dia de Finados, eu parei para conhecer mais do maior nome do samba. Um amor antigo que desconheço quando exatamente começou.

Angenor de Oliveira, conhecido como Cartola, é um dos artistas que ocupam o topo da minha pirâmide alimentar; é minha fonte de energia, alegria, admiração, respeito, veneração. Ouvir Cartola me transporta a outro mundo, é fechar os ouvidos para os ruídos de fora. É acreditar que se é grande sem ter (fisicamente, materialmente) nada. É a voz que dá um recado, é a melodia que abre um sorriso, é a letra que faz pensar, é a música da dor e do sonho.

É uma pena que o filme não signifique tanto ou que não revele com mais precisão a grandeza desse poeta que fundou a Estação Primeira da Mangueira. Mas vê-lo com Zica, com seu pai, com seu violão, com seus óculos grandes a esconder os olhos de um rosto delgado, são imagens preciosas para quem somente conhecia suas feições por fotos.

Falar de Cartola é não saber falar dele; é recomendar que se conheça, que se ouça, apenas. Aquele que não gosta, eu prefiro não saber.

“Ainda é cedo amor
Mal começaste a conhecer a vida
Já anuncias a hora de partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

Preste atenção querida
Embora eu saiba que estás resolvida
Em cada esquina cai um pouco tua vida
Em pouco tempo não serás mais o que és

Ouça-me bem amor
Preste atenção o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos
Vai reduzir as ilusões a pó

Preste atenção querida
De cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás à beira do abismo
Abismo que cavaste com os teus pés

(O mundo é um moinho, Cartola)

Que belo estranho dia pra se ter alegria

2008-10-27T18:56:00.001-03:00

Semanas atrás, voltei à minha curiosidade com a música brasileira. Dessa vez, conheci um pouco da potiguar Roberta Sá. Tive a oportunidade de vê-la, no ano passado, em uma participação em show em homenagem a Gonzaguinha, mas ainda não conhecia sua história ou seu trabalho.

Em um dia que não me apetecia a introspecção de ler um livro, baixo seu último disco – Que belo estranho dia pra se ter alegria (sim, baixei o disco. Meu modesto salário não comporta que cada conhecimento origine um novo cd, apesar de adorar a idéia). Coloco o cd no carro e ele perdura lá por vários dias.

Encantada, busco também seu primeiro disco, leio sua biografia, faço propaganda a amigos. Poucos sabem me dizer sobre ela ou têm opinião sobre a artista. Descobri a delícia de “descobrir” algo sem alguém ter feito referências ou elogios e eu mesma tecer minha própria idéia sem induzimento de outra.

Considero a cantora no rol de pessoas que me colocam pra baixo, no bom sentido. Com apenas 27 anos, ela tem dois belos discos com participações de grandes como Lenine e Ney Matogrosso. Com repertório de boníssimo gosto, entre suas músicas estão composições de Lula Queiroga, Dorival Caymmi, Chico Buarque, Pedro Luís.

Uma linda voz, um ritmo gostoso, belas interpretações. A isso se somam sua beleza e simpatia percebidas (ressalte-se, pois posso estar enganada) em apenas uma música no palco do Centro de Convenções de Brasília com Daniel Gonzaga. Sua jovialidade encanta e faz pensar o que virá de tanto melhor ainda pela frente.

Espero que a impressão de discos iniciais se confirme após mais trabalhos e que o Brasil tenha mais uma artista de valor crescente. E que ela venha a Brasília para me presentear ao vivo com o que conheço de gravação em estúdio.

209 km

2008-10-23T15:10:00.001-03:00

Telefone toca
Voz grave
Fala relutante
Parte boa
Parte ruim
O que você acha?
Duas verdades
Dois caminhos
Vida e suas bifurcações
Vida e suas distâncias

Homem comum

2008-10-22T18:21:00.002-03:00

Após haver lido metade de Homem comum, de Philip Roth, dias atrás, numa noite decido retomá-lo. Viajo em suas histórias e me assusto com o passar das horas. Interrompo o deleite como quem toma o brinquedo de uma criança. Já era tarde da noite e o cansaço do dia anterior com o início do horário de verão me fez preferir o descanso às palavras.

Na noite seguinte, recupero as páginas. Uma ansiedade feliz fez-me deitar para lê-lo com o maior dos prazeres. Roth é assim. Você lê na cama sem sentir sono, lê com os chinelos barulhentos da mãe pelo corredor sem perder a concentração, lê tranqüilamente com o som distante das desgraças transmitidas pelo Jornal Nacional que o pai assiste na sala.

Ao faltar umas sete páginas para terminá-lo, fecho a porta. Queria que nada interrompesse ou postergasse o prazer ímpar de descobrir o fim da história. Impacientava-me com o que faria com seus medos e remorsos ou o que eles fariam com ele próprio. Encantei-me de certa forma com o canalha que, idoso, sofre com seus arrependimentos e com o homem que se tornou.

Seu sexo descarado, seu egoísmo assumido, seus arrependimentos doídos, seu amor perdido, são contados de forma simples. A densidade está na história em si e não na costura de suas palavras. No início, uma leitora tem certo pavor de suas atitudes, mas, do meio pro fim, compadece-se de sua dor.

A penúltima linha causa aquele ardorzinho no nariz, como que chamando lágrimas aos olhos. Não queria que assim terminasse ou que, se assim fosse, tivesse mais coisas para me contar. E foi assim que Roth quase me devolveu à livraria para comprar mais um livro seu. Voltei lá, mas não saí com Roth na sacola. Decido comprar outro autor para que a paixão não se enleve e eu possa incluir outros canalhas em minhas prateleiras.

“E ele, pelo resto da eternidade, nunca mais receber os telefonemas matinais dela! Viu a si próprio correndo em todas as direções ao mesmo tempo pela principal interseção de Elizabeth – o pai fracassado, o irmão invejoso, o marido infiel, o filho impotente – e, a poucos quarteirões da joalheria da família, chamando os familiares que jamais poderia alcançar, por mais que corresse atrás deles. ‘Mamãe, papai, Howie, Phoebe, Nancy, Randy, Lonny – se naquele tempo eu soubesse como agir! Vocês não me escutam? Estou indo embora! Terminou, e estou deixando vocês para trás!’ E todos se afastando dele, tão depressa quanto ele deles, viravam as cabeças para trás para exclamar, por sua vez, com vozes carregadas de significado: ‘Tarde demais!’

Partir – a palavra que o fizera despertar sufocado, em pânico, vivo após abraçar um cadáver.”
(Essas não são as últimas linhas de Homem comum)

Nomes e suas heranças

2008-10-21T16:46:00.003-03:00

Mas nome é só um nome. Recordamo-nos das pessoas, às vezes, mais pela alegria contagiante, pela figura taciturna sentada ao lado, por uma gargalhada, por bons e maus momentos vividos juntos, por uma expressão maldita ou bendita, por uma viagem, por confidências trocadas, por um abraço na hora certa, por uma foto amarelada. Não sei porque me ligo em um nome...

Mas percebo que dou importância às pequenas coisas. Muitas pessoas têm o costume de imaginar nome dos filhos antes de pensar em tê-los. Mas eu não tenho lista dos nomes pretendidos, tenho a lista dos nomes “incolocáveis”.

O costume que eu tenho, então, é o de que um nome transmite, o que ele me lembra. Se dor, sofrimento, traição, desgosto, mentira, esperteza pequena e barata, desses indignos um filho meu jamais herdaria a carga negativa em um nome. Não poderia chamá-lo de uma forma que traria à memória coisas ruins, lembranças dolorosas, pessoas desgostosas.

Mas, como sempre disse, não penso em ter filhos. Em alguns, encontro salvação. Neste caso, em Machado de Assis: “Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o legado da nossa miséria”. Ou, quem sabe, o dia que eu tiver extirpado a miséria de meus olhos, eu venha a pensar em nomes pretendidos...

Vó Rita e Ana Rita

Ana Rita

2008-10-20T18:12:00.001-03:00

Que agradável surpresa a que encontrei nesta segunda-feira! Sempre brinquei de padecer de nunca meu nome haver sido cantado, escrito, declamado, declarado, em músicas ou livros. Encontrava-os separados, jamais unidos.

Hoje, ao receber o link de uma interessantíssima revista eletrônica, deparo-me com o conto Ana Rita, do poeta angolano João Tala.

Uma apreensão me fez guardá-lo para ler sozinha a história. Senti um alívio por gostar da escrita, apesar de não apreciar o desenvolver dos acontecimentos e o fim nada conto-de-fadas ou, no mínimo, esperançoso. Ainda bem que somos Ana Rita apenas no nome, no apelido, na paixão e no sorriso.

Pelo menos agora posso dizer: “Existe, sim, uma história com meu nome”. E que, ao contrário da Ana Rita contada, minhas opções não sejam sempre agravadas por azar e, sim, que meus olhos continuem sorridentes como os dela e que, desculpe João Tala, jamais seja tarde para recomeçar.

Fragmentos de Ana Rita

“– Ana Rita, quanto tempo já nos comeram – disse-lhe ansioso de ouvir de novo o timbre agudo da sua garganta; tinha voz receosa, talvez cautelosa. E sofrimento.
Respondeu-me finalmente, agora fazendo sobressaltar a voz.
– Tem muitos anos, nos conhecemos. Aonde estavas durante essa vida em que nos puseram fogo? – disse, a sua linguagem é o retrato da guerra.
...
Então. Restou aqui fora aquele sorriso que nem velhice consegue riscar, num rosto que perambulava aí, no susto das épocas que degradaram nossos semblantes – como se vê, pessoas ainda assustadas, esquinadas na espera de qualquer coisa que vem aí, ninguém sabe o quê, mas qualquer raiva de novo a deflagrar de nós próprios. Aliás, sempre fomos assim, não tem conversa.
...
Contaram-me tudo o que aconteceu com esse amor desaparecido, a Ana Rita.
...
– Eu me desgastei. Onde tu estavas enquanto eu aqui me desgastava de todas as dores?
– Ana Rita, ouça-me: nunca um homem pode ser tanto. Ninguém desgasta à toa mulher que seja.
– Nunca mais vou sentir a dor de uma voz. – Ironizou, era uma crítica à minha ausentada vida enquanto ela procurava...
– Eu procurei o teu nome... vai estar sempre perdido como ninguém. – Finalizou desesperançada. Afinal nem conhecia meu nome...”

Aqui ou ali? Com ou sem?

2008-10-17T15:17:00.001-04:00

Escolhas erradas?
O preço será sempre certo.

Mallu tchubadubando

2008-10-15T15:10:00.003-04:00

Como boa entediada do dia-a-dia, costumo levar a Bravo! para o trabalho quando, além do marasmo, o mundo decide parar por uns instantes. Decidi não ler a revista em ordem, pulei logo para ler a matéria sobre uma molequinha que faz sucesso em plenos 16 anos. Estava curiosa com o que ela tinha a oferecer musicalmente ao mundo em fase tão pueril, pelo menos assim me sentia em sua idade.

Suspeitei que pudesse ser boa coisa devido às dez páginas que lhe foi dedicada. Uma vida interessante, em que subiu degraus de forma bem rápida se comparada a outros músicos, como, por exemplo, o meu admirado e querido Lenine. Depoimentos de gente grande fizeram minhas suspeitas penderem cada vez mais para o lado positivo.

Talvez não satisfeita e talvez incrédula, entro no site da revista e encontro um espaço reservado a ela, com clipes, áudios e fotografias. Sua voz me chama a atenção pela certa maturidade, pelo bom tom, pela suavidade. Em Noil (lion ao contrário), a sua mais cotada música do cd segundo dizem, percebe-se talvez uma dor expressa numa voz forte contrastada com sua doçura.

“... Mallu sempre se considerou um ponto fora da curva. O patinho feio da turma, com opiniões e gostos difíceis de compartilhar”, diz a matéria. No clipe de J1, ela canta “I’m weird, i’m sou strange”. Mallu Magalhães: uma estrangeirinha em ascensão, que encanta os nativos e que provavelmente surpreenderá muito a muitos, como a mim.

Surpreenda-se! Ou não...

Efeitos colaterais da literatura

2008-10-14T15:40:00.003-04:00

Em uma mesa de bar, ouvi que se adoraria ler Dostoiévski, mas que foi aconselhada a não fazê-lo. Não era um papo cabeça regado a copos de cerveja. Era um papo entremeado de inúmeras risadas e intimidades que se começa a falar entre amigos e após certo grau etílico. A interrupção ocorreu quando Faraó, o famoso vendedor independente de livros em bares de Brasília, chegou com a sua pilha de obras.

Antes do escritor russo, a primeira interrupção foi a conclusão de alguns: “Ele (Faraó) sempre traz Nietzsche em cima”. Ri porque não havia atentado para o fato mesmo vendo a coleção de livros toda as vezes que sento em um bar. Não foram e não são raras as oportunidades que o bolinho chega ao lado.

Voltando a Dostoiévski, com toda a indiscrição e todo o susto, perguntei-lhe por que a haviam dito para não lê-lo. “Ele me disse que dá depressão”, confessou. Não me contive, ri e recomendei-lhe justamente o contrário. Para encorpar minha pífia opinião, disse que procurasse qualquer lista das melhores obras já escritas em todo o mundo. Certamente, Crime e castigo está em todas.

Crime e castigo foi o segundo livro que li “obrigada” e que me apaixonei. Depois dele, li Memórias do subsolo, Noites brancas; e O idiota aguarda pacientemente a sua vez. Como alguém pudera dizer que Dostoiévski deprime seus leitores? Deduzi que há deprimidos demais no mundo. No entanto, também inferi algo perigoso sobre os homens. Associei os seres do sexo masculino aos governos de países atrasados como o Brasil. E a conclusão a que cheguei é a de que homens/governantes apreciam mulheres/eleitores dóceis, sem muitas perguntas, sem muita leitura, não somente para não questioná-los, mas para também não haver riscos, competição, no caso dos homens.

O perigo, acredito, que possa advir com demasiada leitura é o ceticismo. Leitores contumazes tendem a não acreditar em nada e, portanto, a duvidar de tudo. Essa foi outra dedução que acompanhada de uma amiga tivemos nos intervalos que fazemos durante o expediente. Mas esta inferência foi particularmente relativa a Nietzsche. Então, cuidado, leitores, vocês podem se tornar seres irreversivelmente incrédulos e, segundo outra opinião, seres deprimidos irrevogáveis.

Sentir falta…

2008-10-13T09:50:00.001-04:00

Sinto falta de Borges após ler Roth. Assim como senti falta de Machado ao ler o escritor argentino. Sinto falta das visitas ao dicionário, da exigência de concentração, da criatividade fantástica.
Sentia falta de ter alguém para dividir o dia-a-dia. Sentia falta de companhia nas tardes e madrugadas dos finais de semana, sentia falta de ter alguém para ligar, sentia falta de ter alguém para sentir falta. Agora sinto falta do que tinha antes de ter alguém. Sinto falta do tempo largo para sentir falta. Minha vida é um eterno sentir falta e acostumar-me, sentir falta e acostumar-me, sentir falta e acostumar-me…

Sex and the city

2008-10-10T06:59:00.000-04:00

Uma risada na madrugada
Uma porta que se fecha

Rimas contínuas

2008-10-09T15:28:00.000-04:00

Passam os anos
Mudam os planos
Novas viagens
Velhas tatuagens
Outros personagens
Some um rosto
Com ele o desgosto
Novo horizonte
Felicidade, uma ponte

Salve, dia da independência!

2008-10-07T12:59:00.000-04:00

Há um mês decidi dar uma chance aos acasos da vida, como de costume. Como um relâmpago que rasga um céu azul ensolarado surge uma nova pessoa. Um susto como que semelhante aos ocasionados pelos fenômenos temporais que, após o medo, trazem a chuva branda, que acaricia e alimenta sentimentos enterrados. "Oi, tudo bom?", fotos com amigos e uns passos de samba no meio da madrugada transformaram-se, três semanas depois, em uma nova história. Uma peça sobre Mario Quintana e uma festa anos 80 foram o prenúncio desencontrado de um novo enredo que aniversaria hoje. Eu fui à peça. Ele foi à festa. Num sete de setembro, fomos juntos ao show de Moraes Moreira. Num sete de outubro, fazemos planos. Parabéns, minha nova história! Salve, dia da independência!